G.P.S.

Sinapsis

2007-12-16T04:36:00.000+01:00

Se nos cae el mito de que el amor ha caminado de la mano de un órgano vital como es el corazón. Finalmente, la fórmula del amor tiene su núcleo en otra parte de nuestro cuerpo: el cerebro. De esta manera, es en el conjunto de millones y millones de células neuronales donde se produce la reacción química que se traduce en el amor. Se trata, ni más ni menos, de una función de las sinapsis, enlaces mediantes los cuales las células del sistema nervioso se envían señales unas a otras. Es decir, que nosotros amemos a alguien o a algo, puede depender de un gran componente cerebral.

El día 22 del pasado mes de junio, escribí mi anterior post en G.P.S. Han pasado 177 días desde entonces como si el propio contenido de “leche hirviendo” fuese una premonición de esta parada: «lo que a mí más me gustaba de todo este proceso de hervido de la leche –lo que más me gusta de este brainstorming– en que a veces se convierte mi olla, es la capa de nata que se deposita sobre la leche», advirtiendo de que alrededor de esta nata, se podía producir un sentimiento contradictorio: o no ser compartida con los demás, tragándomela yo sólo, o bien la comparto saboreándola con deleite pero con el riesgo de que no guste a los demás.

¿Se ha producido este parón por no querer compartir la nata? ¿Por qué la leche no ha hervido? ¿Por miedo a que no gustara el producto resultante del hervor? Creo sinceramente que no, pero tampoco puedo descartar que cualquiera de las tres interrogantes hayan podido intervenir en este abandono.

Pero no me he perdido. Finalmente he recobrado mi GPS y ese brainstorming ha terminado desembocando en SINAPSIS que no deja de ser un proceso similar al de la leche y que finalmente va dejando huellas a modo de POIs para no perderme.

Así que por allí ando, sin la intención –sin embargo– de no enterrar a mi Gertrudis.

Leche hirviendo

2007-06-22T02:57:00.000+02:00

A veces mi cabeza es como olla hirviendo. Como aquella gran olla de leche que mi madre compraba directamente al vaquero. Quedaba depositada en esa gran cacerola a temperatura ambiente y dispuesta a pasar por el necesario proceso de hacerla sanamente digerible. Las ideas empiezan así, depositadas a temperatura ambiente, pero siguen el mismo curso que la leche: se van calentando hasta el extremo de llevarla a un punto de ebullición. Es un proceso caótico y exponencial al que hay que prestar sumo cuidado. De pronto todo se sacude en un violento torbellino hasta que comienza a expandirse buscando el camino de para desembocar más allá de los límites del continente. Justo en ese momento, lo que puede acabar en un gran trastorno, se controla apartando la olla del fuego y haciendo regresar a la leche a los límites de la cordura.

Pero inmediatamente el proceso se reanuda: volvemos a calentar la leche de la idea hasta provocar una nueva ebullición y su correspondiente control, ni antes ni después del tiempo oportuno. Así hasta tres veces.

Si todo ha ido bien, si conseguimos que las ideas no se desparramen por los fogones, nos quedará una leche sana y perfectamente digerible que podrá ser consumida de manera plácida.

Pero lo que a mí más me gustaba de todo este proceso de hervido de la lecha –lo que más me gusta de este brainstorming en que a veces se convierte mi olla, es la capa de nata que se deposita sobre la leche. Esa sabrosa y espesa capa de nata...

Ocurre, que alrededor de esta nata, se produce a veces un sentimiento contradictorio frente a dos hechos opuestos que suelen suceder: o no la comparto y me la trago yo solito, o bien la comparto saboreándola con deleite pero con el riesgo de que no a todos guste la nata resultante.

Goebbels y la estrategia del PP

2007-06-11T17:14:00.001+02:00

Copio y pego el siguiente texto del Blog del Milano, que a su vez lo toma de Ramón Cotarelo, que a su vez lo toma de Accionistas Mayoritarios que, a su vez, dicen que no saben de dónde lo han sacado. Bueno, se trata de los once principios que, al parecer Goebbels creía esenciales para la tarea de propaganda y de ver cómo se aplican a la política de comunicación del PP. Es un texto que circula libremente por la red. Como dice Milan, no tiene desperdicio... a veces no tienes que molestarte en pensar, ¡ya está dicho! ¡Y replicado!

Los 11 principios de propaganda de Goebbels y su aplicación actual por el PP.

Principio de simplificación y del enemigo único. Adoptar una única idea, un único símbolo. Individualizar al adversario en un único enemigo. Está claro que es Zapatero. A él y solo a él hay que achacarle todos los males. Es el ''anticristo'', el más tonto, el más maquiavélico (aunque estas dos últimas se contradigan, pero qué más da…).

Principio del método de contagio. Los adversarios han de constituirse en suma individualizada. Reunir diversos adversarios en una sola categoría o individuo.

El PSOE, por supuesto, es el adversario máximo, a los que hay que sumar a IU, los nacionalistas, ETA, etc. Porque en el fondo ''todos son lo mismo'', unos progres a los que eliminar.

Principio de la transposición. Cargar sobre el adversario los propios errores o defectos, respondiendo el ataque con el ataque. "Si no puedes negar las malas noticias, inventa otras que las distraigan".

En esto son maestros. En cuanto a lo primero, ya hemos oído ayer mismo por boca de Zaplana que si el PP excarcelaba presos era por culpa de las leyes del PSOE. Y en cuanto a lo segundo, también hemos visto que en cuanto se les ha empezado a caer el ''¿quién ha sido?'' por su propio peso en seguida han empezado a montar la trifulca por lo de De Juana y a volver a sacar el GAL.

Principio de la exageración y desfiguración. Convertir cualquier anécdota, por pequeña que sea, en amenaza grave. Clavadito. Anda que no hemos tenido que oír durante estos últimos tres años cada dos por tres lo de ''lo más grave que ha ocurrido en toda la Democracia''. Lo último ha sido con lo de De Juana, pero yo estoy esperando a ver cuán es la ''afrenta más grave al Estado de Derecho'' de este mes. O de esta semana. [yo añado a los casos que aporta el autor todo el pollo montado últimamente con lo de la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Con anterioridad vimos cómo la familia se iba a destruir de manera irremisible por culpa de las bodas gays o de la ley del divorcio.]

Principio de la vulgarización. "Toda propaganda debe ser popular, adaptando su nivel al menos inteligente de los individuos a los que va dirigida. Cuanto más grande sea la masa a convencer, más pequeño ha de ser el esfuerzo mental a realizar. La capacidad receptiva de las masas es limitada y su comprensión escasa; además, tienen gran facilidad para olvidar". Llevamos viéndolo desde que perdieron las elecciones. Se mueven por eslóganes y frases hechas: ''Váyase, señor González'', ''Zapatero ha entregado Navarra a ETA'', ''¿Quien ha sido?'', ''El Estatut rompe España'', etc.

Principio de orquestación. "La propaganda debe limitarse a un número pequeño de ideas y repetirlas incansablemente, presentarlas una y otra vez desde diferentes perspectivas, pero siempre convergiendo sobre el mismo concepto. Sin fisuras ni dudas". De aquí viene también la famosa frase: "Si una mentira se repite suficientemente, acaba por convertirse en verdad".

Principio de renovación. Hay que emitir constantemente informaciones y argumentos nuevos a un ritmo tal que, cuando el adversario responda, el público esté ya interesado en otra cosa. Las respuestas del adversario nunca han de poder contrarrestar el nivel creciente de acusaciones.

Lo hemos podido observar también mucho estos días, cuando se han olvidado (o casi, ahí está el Pepinillo sacando libros todavía…) del 11-M para empezar a machacar con lo de De Juana (sin retractarse de ninguna de las estupideces conspiranoicas anteriores, claro) sin darse ni un respiro. A ver con cual nos saldrán ahora. Se admiten apuestas…

Principio de la verosimilitud. Construir argumentos a partir de fuentes diversas, a través de los llamados globos sondas o de informaciones fragmentarias.

Esto es lo hacen a menudo los medios afines al PP. Uno suelta una trola, da igual que esté basada en algo más o menos creíble o no. El otro la recoge diciendo que "fuentes fidedignas han comentado que…" o "diversos medios de información publican que…" (como si porque PJ publicase algo esto se convirtiese en verdad de forma automática. Se da muchas veces el caso, incluso, de que el autor de la trola acabe citando a todos los medios que se han basado en sus propias mentiras para hacer intentar dar una pátina de credibilidad a sus pobres argumentos. Al caso del ácido bórico me remito.

Principio de la silenciación. Acallar las cuestiones sobre las que no se tienen argumentos y disimular las noticias que favorecen el adversario, también contraprogramando con la ayuda de medios de comunicación afines.

Y todos sabemos cuáles son esos "medios de comunicación afines", ¿no?. Aplican este principio cuando a la más mínima te sueltan lo del GAL o lo de Filesa, venga a cuento o no venga, a pequeña escala. A mayor escala vemos como tratan de tapar los grandes casos de corrupción PPera (Marbella o Terra Mítica, por citar solo un par de ellos) con cualquier caso de alcalde del PSOE que se ha llevado un par de miles de euros queriendo hacer ver que es tanto o más grave que aquello (que sí, que ambas cosas están mal, pero no es lo mismo). Y así con todo.

Principio de la transfusión. Por regla general, la propaganda opera siempre a partir de un sustrato preexistente, ya sea una mitología nacional o un complejo de odios y prejuicios tradicionales. Se trata de difundir argumentos que puedan arraigar en actitudes primitivas.

Este es claro… y peligroso. Lo vemos cuando sacan a colación la Guerra Civil y eso de que empezó en el 34, para acto seguido compararlo (peligrosa y equivocadamente) con la situación actual (que ellos mismos han creado, por cierto). Y también es fácil ver en que mentes primitivas arraigan tales ideas.

Principio de la unanimidad. Llegar a convencer mucha gente que piensa "como todo el mundo", creando una falsa impresión de unanimidad.

Mariano lo repite constantemente: "Todos los españoles saben que…", "La gente está harta de …", "España entera pide que …". Así el tercio mal contado de españoles que le escuchan (un tercio teniendo en cuenta los resultados de las últimas elecciones generales, pero cada vez son menos) se crecen y se piensan que es verdad que son "todos" cuando la verdad es que los que no pensamos así somos más. Muchos más.

Umbrío por la pena

2007-06-01T03:24:00.000+02:00

“Le coeur a des raisons que la raison ne connaît pas”. Esta frase, atribuida a Pascal, suele asociarse comúnmente con el amor. Nadie parece pensar en la pena como un sentimiento que también escapa a la razón. Yo diría que, en ocasiones, incluso más que el amor.

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Es el amor el que parece adueñarse del corazón, pero… ¿dónde habita la pena? Acaso no parece ser más moradora de ese corazón atenazado que parece tener que buscar una salida en un torrente de lágrimas.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Y es en la soledad, en el intento de dormir sobre la pena, cuando hay razones que la razón no entiende. Pena que ni duerme ni deja dormir. Pena que, cuando no desbordan los ojos, se instala coronada en el pensamiento…

Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

…y amenaza con instalar el sufrimiento, con arraigar la pena, cosificando un dolor que no cesa.

No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!

(Poema: Umbrío por la pena, de Miguel Hernández)

Soledad

2007-05-12T19:47:00.000+02:00

No me resulta fácil definir los conceptos de soledad y compañía. La soledad no viene determinada por el hecho de estar solo, de la misma marera que la compañía no viene determinada por el hecho de no estar solo. En realidad es un sentimiento más que una evidencia física. No sé si me explico.

"Colores de otoño" - Soledad.
Un suspiro de viento entre secas ramas, verdes marchitos... pasado esplendor. Tímida luz... soledad.

Canon EOS D60 + grip de baterías / Sigma 105 macro f: 2,8 EX AF / automático prioridad de diafragma a 90 de seg. f: 8 / medición promediada / luz natural / monopie manfrotto / archivo RAW 6,3 Mgpx. procesado con Capture One DSLR Pro / modo de color RGB / perfil de color sRGB IEC61966-2.1 / soporte de memoria microdrive 1 Gb / sensibilidad CMOS 400 ISO.Ajuste de contraste, saturación y foco con PS. Virada a escala de grises.

Andrés Barquier Rodríguez

¿Qué hago con mi soledad de hoy? Con ese sentimiento que me impele no sólo a sentirme solo sino a querer estar solo. A huir de este jodido mundanal ruido que me tiene hasta los mismísimos cojones.

Información: Teléfono de la esperanza. Las más de 300.000 llamadas anuales que se reciben en esta asociación hablan por sí mismas del grado de sufrimiento que la soledad causa en la sociedad.

No es mi caso. Mi soledad no me permite llamar a ningún teléfono dela esperanza. El sufrimiento de mi soledad no esta causado por la sociedad. Es un sentimiento propio, ajeno seguramente a la búsqueda de culpabilidades ajenas.

De hecho soy consciente de que hay alguien ahí fuera que me está esperando. Esperando el momento adecuado para adentrarse en mi pequeña, jodida y malvenida soledad.

"Algunas veces sólo quisiera sentir el amor explosivo en mis tripas, pero esta jodida soledad se me aferra en las membranas".

Y es que es tan fácil aferrarse a esta soledad, encerrarse en este mundito alrededor del ombligo que tan fácil es rodearlo y encontrarlo de nuevo, sin levantar la mirada y observar una y otra vez toda la mugre que se va acumulando en él... Una soledad amante que se abalanza sobre uno mismo promovida desde el interior; que te besa, te acaricia y te venda una sensación de confortabilidad que finalmente te hiere hasta los tuétanos.

"Aferrarse a la soledad es común en la gente que en un mismo espejo interior observa a Narciso y Cuasimodo, el hedonismo intelectual hiede en las heridas de su humanidad y las atormenta, con besos, que parecen dagas deslizándose a placer; cuando pensar, y pensar no es mas que el acto de auto flagelación mas propicio e hiriente, ya las carnes insensibles ahondan en respuestas que no pueden dar, y uno se dice "no preocupes la soledad invita, todo esto es gratis..."

En fin...

Optimismo escéptico

2007-04-28T04:56:00.000+02:00

Esto de definirse como un escéptico optimista tiene estas cosas. Te despiertas a las cuatro de la madrugada y si te pones a reflexionar cómo van las cosas, el escepticismo te atrapa un mordisco en el estómago y termina haciéndote levantar de la cama huyendo del riesgo de pasar de un escepticismo moderado a un pesimismo perverso. Así, uno termina levantándose, busca una distracción, y trata de conservar cierta esperanza secreta de que las cosas tal vez se arreglen.

Escepticismo optimista informado que puede dar paso al pesimismo antes referido o escepticismo optimista y constructivo, pero escepticismo al fin y al cabo a estas horas de la madrugada. (Mi hijo se acaba de levantar. Unos amigos llegan en tren desde Madrid y va a recibirles a la estación. Supongo que el optimismo que le predispone a hacerlo, se convierte en contrapeso del terrible madrugón)

Al final, puedes acabar -como yo esta noche- envuelto en el optimismo escéptico de un poema:

Si esta noche llueve,
yo suplicaría
fuera mi corazón rama de un árbol.
Si lloviera esta noche,
que mi sangre gritara
sobre los troncos,
tallos,
y las hojas sumisas,
perforando el silencio,
alzándome, creciéndome,
hasta alcanzar, despiertas, las ventanas,
luces resplandescientes,
desveladas.
Si lloviera esta noche,
ser sonido quisiera,
repique del asfalto,
canto de los tejados,
rumor apaciguado, prisionero de sombras,
misiva
y ternura hacia noches y amigos.
Si lloviera...
que mis labios gozaran del sabor de la tierra,
que mis ojos un ancho cauce de luces fueran,
mis manos los estanques que sus tallos le siembran,
mis oidos se alzaran, altas torres de asombro.

Si esta noche llueve,
si la lluvia llegara,
se abra su nombre gris en ramas amarillas,
me acoja y me dilate las venas y los nervios,
me hable y me responda con su boca enraizada,
humedezca mis huesos
y me encienda los sueños
en la aridez
nublados.

Elena Martín Vivaldi

El chantaje del PP

2007-03-09T23:12:00.000+01:00

Hacia las dos de la tarde de hoy me dispongo a hacer un viaje de regreso después de varios días fuera. Mi ánimo es bueno. Estoy algo cansado pero la perspectiva de llegar a tiempo al almuerzo con Dorothy me seduce. No viajo sólo; me acompañan Billie Holiday, Anita O'Day, Cassandra Wilson, Nina Simone, Blossom Dearie, Carmen Mcrae –sublime–, Diana Krall, Dinah Washington, Sarah Vaughan, Ella Fitzgerald, Silje Nergaard, y otras tantas extraordinarias voces del jazz femenino. También me seduce la certeza de no tener que oir: -“no tienes algo más alegre”.

Con este panorama ya en marcha, no llego a explicarme bien como, en un momento dado, hago una interrupción para poner la radio y enterarme del “estado de la crispación”. Mal asunto...

Hoy ha entrado en acción el gran gurú de la agitación social de masas, el que fuera portavoz de Aznar, Miguel Ángel Rodríguez [tengo un amigo que se llama Miguel Ángel Rodríguez; lo siento: a cualquiera le toca un Polaino que llevar a cuestas]. Como iba diciendo, este M.A.R. aznarino, ha vuelto a exhibir sus miserias haciendo responsable a Felipe González, entre otras barbaridades, de la bomba que ETA le puso a Aznar. El que este personaje reaparezca es un signo claro de como se está oscureciendo el panorama. Estamos en el inicio de la traca final que nos llevará a las próximas elecciones generales. A partir de mañana el mensaje será nítido: o se acaba cuanto antes la legislatura o la agitación social irá en aumento. La culminación del chantaje.

"El PP se dispone a atravesar una línea que ningún demócrata ha franqueado desde el inicio de la transición". Se trata de una afirmación del Editorial de El País en la edición de hoy. Estoy completamente de acuerdo, pero no me sorprende. En marzo de 2004, después de perder el gobierno y comprobar el enroque que se producía en la dirección del PP, preveía que todo esto iba a ocurrir. Desde el año 91 el PP nos viene chantajeando de la misma manera: o gobernamos o la crispación entre los ciudadanos irá en aumento. Eso fue lo que ocurrió desde el 91 al 96 de manera creciente. Acceden al poder y el votante de izquierda tiene la paradójica sensación de tristeza por un lado, a causa de perder la posibilidad de tener un gobierno afín a sus ideas, y un cierto alivio de que acabe tal estado de convulsión. Lo que está ocurriendo ahora es un calco. De no haber existido el caso De Juana se hubiera elegido otro. No me cabe la menor duda. Como dice Juan José Millás, "no pasa nada, venga a Génova 13, donde le confeccionaremos una realidad aparente imposible de distinguir de la auténtica". Han mentido, mienten y seguirán mintiendo. Son los ejemplares patrios de los neocom. Discípulos de Libby, Cheney y Bush.

Rajoy es un amoral, un anormal y, sobre todo, es un insensato, entre otras cosas porque está apelando a las emociones humanas en la lucha política, cuando lo decente es usar la ética y los valores democráticos, y sobre todo, propuestas políticas para arreglar la vida de la gente. Lo dice mi amigo Milan y aunque luego sea inducido a tener un cierto remordimiento por soltarse la lengua, lleva más razón que un santo, aunque dude mucho de las razones de los santos.

Así que a mitad de camino, mi irritación ya no me permite disfrutar de las perspectivas que tenía para el viaje. Demasiada indignación acumulada para aquellos que, aún considerándonos gente sensata y de bien, no salimos a la calle a tumbar gobiernos y nos tenemos que contentar con una evacuación escrita a modo de catarsis.

Afortunadamente hay un momento en que soy capaz de pulsar un botón y mis compañeras de viaje acuden en mi ayuda. Me reconfortan y me llevan flotando, en una nube de cálidas voces, de vuelta a casa. Cuando entro en el garaje suena “Take A Long Long Walk” de Silje Nergaard:

Take a long, long walk
Off a short, short pier
When you're wading ashore
See if I'm waiting here…

Mi amigo...

2007-02-17T22:37:00.000+01:00

Es una presentación de PowerPoint. Una de las miles de presentaciones que corren de correo en correo sin saber en absoluto donde está el origen de su puesta en circulación. Me la envía una amiga, mi amiga LunÁtica. Fotografías de puestas de sol, "beguin the beguin" al piano y un texto precioso:

Si me ves cansado, fuera del sendero,

ya casi sin fuerzas para hacer el camino...

Si me ves sintiendo que la vida es dura,
porque ya no puedo, porque ya no sigo...

Ven a recordarme cómo es un comienzo,

ven a desafiarme con tu desafío.

Muéveme en el alma, vuélveme al impulso,

llévame a mí mismo...

Yo sabré entonces encender mi lámpara

en el tiempo oscuro, entre el viento frío

volveré a ser fuego desde brasas quietas

que alumbre y reviva mi andar peregrino.

Vuelve a susurrarme aquella consigna

del primer paso para un principio.

Muéstrame la garra que se necesita

para levantarse desde lo caído.

Si me ves cansado fuera del sendero,

sin ver más espacios que el de los abismos,

trae a mi memoria que también hay puentes,

que también hay alas que no hemos visto.

Que vamos armados de fe y de bravura,

que seremos siempre lo que hemos creído.

Que somos guerreros de la vida plena,

y todo nos guía hacia nuestro sitio,

que un primer paso, y que un nuevo empeño,

nos lleva a la forma de no ser vencidos.

Que el árbol se dobla, se agita, estremece,

deshoja y retoña, pero queda erguido.

Que el único trecho que da el adelante

es aquel que cubre nuestro pie extendido.

Si me ves cansado fuera del sendero,

solitario y triste, quebrado, herido,

siéntate a mi lado, tómame las manos,

entra por mis ojos hasta mi escondrijo...

Y dime se puede e insiste, se puede,

hasta que yo entienda que puedo lo mismo.

Que tu voz despierte, desde tu certeza,

al que de cansancio se quedó dormido.

Y, tal vez, si quieres, préstame tus brazos,

para incorporarme, nuevo y decidido.

Que la unión es triunfo cuando hombro con hombro vamos,

¡si se puede!, con el mismo brío.

Si me ves cansado fuera del sendero,

lleva mi mirada hacia tu camino.

Hazme ver las huellas, que allá están marcadas,

de un paso tras otro por donde has venido.

Y vendrá contigo una madrugada,

la voz insistente para un nuevo inicio.

Que abriré otro rumbo porque si he creído,

que siempre se puede...

¡Se puede!, mi amigo...

El texto se encuentra en cientos de páginas en Internet. En práctimente la totalidad de ellas, aparece como de "autor desconocido".

Mi curiosidad me lleva a indagar un poco y termino descubriendo una vaga referencia a Assumpção Vera Carvalho, una escritora brasileña. No creo que sea de ella. Más clara es otra referencia: se trata del tema "Mi amigo" de José Larralde, cantante argentino. No sé si el poema será de él. En cualquier caso, mi curiosidad ha sido satisfecha.

A mis amig@s...

Cultura de Paz

2007-02-07T19:53:00.000+01:00

El pasado 29 de enero disfruté en Granada de una magnífica conferencia de Federico Mayor Zaragoza sobre la Cultura de Paz. Supo conectar con gran maestría y claridad una visión global de los conflictos y la Cultura de Paz con la validez de los mismos argumentos en el terreno de la educación. Frente a los 3.000 millones de euros que gastamos en armamento bastaría, decía, la visión de la muerte de un solo niño por hambre, para que cambiáramos nuestra forma de pensar y de actuar. Pero el conocimiento de lo ordinario, de lo que pasa de ordinario en muchas partes del mundo, se nos oculta. Nos muestran la noticia y la muerte de un niño por hambre ha dejado de ser un hecho extraordinario y noticiable. Estamos distraídos…

La gran transformación que está pendiente es la de caminar desde la razón de la fuerza a la fuerza de la razón. De la ley del más fuerte a la comprensión, al diálogo, a la escucha, al convencimiento de que hablando se entiende la gente. La aplicación en nuestra vida cotidiana de la Declaración Universal de los Derechos Humanos es crucial: en el momento en que se tenga este convencimiento, el mundo puede cambiar y ofreceremos a nuestros hijos un futuro diferente.

Artículo Primero "Todos los seres humanos son libres e iguales", ¡Qué maravilla! –decía Mayor- La Declaración Universal de los Derechos Humanos representa una pauta que puede unirnos a todos en los grandes conceptos de libertad, justicia, igualdad Esto es realmente la Cultura de la Paz: convencernos de que la fuerza está en la palabra; ¡basta ya! al argumento de Cicerón que tanto ha seguido la humanidad durante siglos: "Si quieres la paz, prepara la guerra". La preparación de la guerra, nos ha llevado de manera directa a la guerra. Hay que prepararse para la paz, e invertir dinero en ello. Ya hemos pagado suficientemente el precio de la guerra.

El preámbulo de la Carta de las Naciones Unidas comienza: “Nosotros los pueblos…” Y no han sido los pueblos, sino los estados y sus gobiernos quienes han incumplido la resolución inicial y los objetivos de dicha declaración. Y ese incumplimiento nos ha llevado a un genocidio silencioso diario de más de 50.000 personas que se mueren de hambre, y nosotros –los pueblos- ¿qué hacemos?, nos vamos poco a poco familiarizando, se nos va curtiendo la epidermis del alma, poco a poco la conciencia de pueblo se nos va amortiguando y lo vamos aceptando…

«¿Es aceptable que sigamos callados? (…) Es inaceptable que hoy Israel esté haciendo lo que está haciendo, es inaceptable que se haya invadido en una guerra absurda Irak, es inaceptable que se trate de esa manera a los prisioneros, y desde luego es inaceptable que haya grupos terroristas a escala mundial que hagan lo que hicieron el 11 de Septiembre de 2001, o el 11 de Marzo de 2004 en Madrid, es inaceptable, pero todo esto necesita (...) unas Naciones Unidas fuertes que tengan a escala supranacional un marco ético y jurídico que evite todos estos desbordamientos, estas transgresiones; (…)

(…) cada país hace lo que quiere, Bush dice lo que le parece en relación al medio ambiente (ahora no vamos a cumplir el protocolo de Kyoto porque va en contra de los intereses de la industria norteamericana, ahora no firmamos el convenio de los derechos del niño porque no nos parece adecuado y porque además queremos que quede muy claro que las Naciones Unidas son una institución de conveniencia que utilizamos cuando queremos).
(…) tenemos que volver a establecer unos principios morales, tenemos que restablecer la alianza y el diálogo en lugar de la confrontación por la violencia; creo que esto es lo que todo el mundo tiene que aceptar, pero creo también (y esto para mí es lo más importante de una alianza de civilizaciones) que la gente tiene que comprender que ya no pueden ser espectadores, que el tiempo de mirar a ver qué hace el gobierno, qué hacen las Naciones Unidas, qué hace no sé quién, se ha terminado: cada uno tiene que pensar "¿qué estoy haciendo?".»

Me gustó mucho la referencia a la educación, a la necesidad del conocimiento. Ser atrevido sin tener conocimiento puede ser peligroso; tener conocimiento y no actuar en consecuencia, es baldío, vino a decir. Tenemos que pensar y tenemos derecho y la obligación de expresar lo que pensamos, lo que nos parezca oportuno, porque esto es ser educado. Ser educado es tener nuestras propias reflexiones, como sencilla y brillantemente decía Giner de los Ríos: "Ser educado significa dirigir con sentido la propia vida", y dejar de una puñetera vez de obedecer las consignas que nos dan, lo que nos dicen, lo que nos cuentan, dejar de estar distraídos, adormecidos, atontados, porque nos pasamos el día solos delante de la pantalla viendo lo que nos dicen, lo que nos informan, recibiendo, recibiendo, somos meros receptores, ¿participamos?, no, de manera resignada miramos a ver qué pasa, y ¿qué es lo que pasa?, lo que quieren unos cuantos. No es ninguna teoría conspiratoria, es la pura realidad que tanto nos cuesta digerir. Lo advirtió Martín Luther King: “Nuestras vidas empiezan a acabarse el día que guardamos silencio sobre las cosas que realmente importan”.

Hagamos el esfuerzo de no distraernos, de no ocuparnos en exceso en cosas urgentes y secundarias y de estar preocupados con noticias que proporcionan una visión incompleta y rimbombante de la realidad. Hagamos ese esfuerzo educativo. Sólo así podremos tener una esperanza de futuro.

El disfraz de la alegría

2007-01-31T17:40:00.000+01:00

Ayer fue un día de risas y melancolía en el foro de Villajovita:

Sentir el tiempo, tener noción de tiempo es el especial privilegio de los seres humanos. Pero ese sentimiento de lo efímero, de la fluida sustancia de los días, va unido a otro de los exclusivos logros de la existencia: tener palabra; tener lenguaje. Poder contarnos nuestras experiencias y poder sentir y sentirnos, desde las palabras que, hechas de "aire semántico", "se escapan del cerco de los dientes", como tan certeramente expresaron los griegos, constituye un logro sorprendente; pero también, una inevitable claudicación ante el tiempo que pasa. (Pepe Carracao)

Y llevas mucha razón, Pepe, y por eso con estas torpes palabras,quiero manifestar sentimientos que, aún en la distancia y el tiempo, se llevan dentro como parte de tu vida. Sentimientos de cariño, de admiración ... Pensando en mi madre, recuerdo a la tuya, siempre pendientes, siempre atentas a lo que pudiésemos necesitar, alegres con nuestras alegrías y preocupadas con nuestras preocupaciones. Nuestra pena es que ensu vejez y en su enfermedad sólo podemos ser testigos. Lo importante es que siempre nos sientan cercanos y a su lado. Hazle saber que estoy a su lado y con mucho cariño. (Pepe Lorente)

La idea que expresas es magnífica (vocablo este que me gusta oirlo en tu boca): "...tener palabra; tener lenguaje. Poder contarnos nuestras experiencias y poder sentir". Pero aún sin palabras, casi sin comprender el mundo que le rodea, mi suegra, digna amiga del señor Alzheimer, sabe responder a una caricia cuando le acompañan palabras de cariño... las palabras son bonitas mientras se pueden entender, pero incluso después, cuando ya ni siquera son aire semantico y son casi silencios, son imprescindibles. Yo lo veo en ella. (Milan)

...y ya al final del día:

Hoy me siento cansado de portar un disfraz que se hace necesario. Cansado de ocultarme en las sombras de la sonrisa para esconder la tristeza que se cuela entre las rendijas de ese tiempo que tanto nos cuesta vencer y que se estanca a veces en el corazón con un agridulce sabor a nostalgia. Me voy a cerrar los ojos, a tratar de abofetear la melancolía y que Orfeo se compadezca de mí esta noche.

“Como una flor nocturna, Orfeo abre el cáliz de su canto y se cierra al bullicio del día. Nos ayuda durante una hora, durante dos, a vencer el miedo, a vencer la muerte, a vencer el tiempo, que inevitablemente nos lleva a la muerte, llenando el tiempo con el arte que se cumple en el tiempo. Orfeo nos permite por un plazo corto olvidar la razón de la manera que se desconectaría la electricidad; nos permite a los apresados en el espacio, descansar en el tiempo. Apagamos con anhelo a esa débil -ay, qué débil luz de la razón-, que ilumina nuestros oscuros asuntos cotidianos; desconectamos el sentido de la vista; cerramos los ojos, duplicando así la sensibilidad de los oídos. Es de noche, hay silencio, escuchemos a Orfeo".

Jozef Wittlin - Orfeo en el infierno del siglo XX

Es tan corto el plazo que me concede Orfeo para olvidar el tiempo pasado con el disfraz de la alegría, que finalmente ni Morfeo, ni su hermano Fantaso, ni ninguno de los mil Oniros me permiten descansar.

Tal vez sea la memoria la que nos permita vencer al tiempo. Tal vez sea la memoria la que nos haga claudicar ante el tiempo...

El hilo de nuestra vida se hace consciente por este fenómeno de la sucesión en el tiempo. Y ello tiene lugar, precisamente, por la memoria; por esa persistencia de un ahora que no lo es y que no deja de ser, hasta que presiente la proximidad del ahora que viene.Todo ello es fruto de la memoria; de esa capacidad de vencer al tiempo y organizar en él, la secuencia y armonía de los sucesos. (Pepe Carracao)

Cinismo

2007-01-17T16:37:00.000+01:00

Nuestro insigne Emperador George, en un nuevo ejercicio de cordura democrática, se ha lamentado de que la ejecución de Sadam Husein haya parecido una "matanza por venganza". A su modo de ver, actuaciones como estas demuestran que el gobierno iraquí "aún tiene que madurar".

Y es que tiene toda la razón nuestro venerado paladín. ¡Cómo se puede ser tan chapucero! ¿Es que no aprendemos nada de la pulcritud de su estilo? "Me sentí decepcionado y sentí como caían (por la trampilla), especialmente en la ejecución de Sadam Husein". Es natural, George, esta gente no atiende a las mínimas reglas de pulcritud para estos casos. ¡Una soga en un cuchitril de mala muerte y un teléfono para grabar la ejecución! No puede ser...

Ahí tienen el caso de Timothy McVeigh. Todo un ejemplo de como hacer las cosas: "sujeto con abrazaderas a una camilla en la cámara de ejecución del Centro Federal de Instrucción Penitenciaria, McVeigh de 33 años, recibió la inyección letal con tres sustancias químicas que ha acabado con su vida. Mientras, todos los medios de comunicación del país, que estaban pendientes de su muerte, superponían imágenes de la prisión donde se llevó a cabo la ejecución". Hombre ¡esto es otra cosa! Agonizó durante 10 minutos mientras diez familiares de las víctimas del atentado, cinco observadores de McVeigh y 10 periodistas, cada grupo en distintos cuartos y separados del salón de ejecuciones por un cristal, presenciaban la ejecución. Además, otras 300 personas, incluidos supervivientes de la tragedia y familiares de las víctimas, presenciaron la ejecución a través de un circuito cerrado de televisión. No se sabe si hubo cortes para publicidad.

Lo de menos es que el caso Timothy McVeigh proceda precisamente de esta cultura de odio pregonado por el racismo y la ideología de tu Imperio, Geoorge. En realidad, tanto Timothy McVeigh como Sadam Husein, no son sino unas víctimas más de esta cultura de odio.

Dicen los de Amnistía Internacional que "las ejecuciones no hacen sino reiterar la crueldad y la fútil brutalidad de una política gubernamental que juega con la vida humana y responde al homicidio con más homicidio". Pero no te preocupes George, ya sabes que esto no son más que parrafadas de progres trasnochados...

Gilipollas e hienas

2007-01-11T19:03:00.000+01:00

Las transcribo literalmente para no correr el peligro de perderlas. Me refiero a las magníficas palabras de Maruja Torres dirigidas a esta gentuza de ETA y su entorno. No tienen desperdicio y representan con toda claridad mi sentir:

Deberíais abochornaros. Sois los terroristas más lerdos del mundo, y mira que hay dónde elegir. Yo había puesto el listón de la cretinez en aquel barbudo que le hacía la pelota a Bin Laden poco después del 11-S, contándole que su señora esposa había tenido un sueño premonitorio en el que veía los atentados a las Torres Gemelas. Pero esta historia de que seguís con la tregua mientras asesináis y, sobre todo, eso de que vuestra intención no era la de matar, como si los explosivos pudieran utilizarse también y únicamente para la depilación en seco, bien, todo ello reduce vuestro espectro encefálico a niveles prejurásicos, en relación con cualquier antecedente de cualquier calaña internacional y de cualquier hemisferio. Sois de una estulticia rayana en lo teo-ilógico: estáis embarazados pero sois vírgenes porque ha venido un angelito y etcétera, etcétera. Deberíais avergonzaros de hacer así el ridículo si no fuera porque, previamente, habéis cometido el crimen que nos impide trataros sólo como lo que también sois: una banda de capullos.

Pero sois unos asesinos. Posiblemente los asesinos más malos e idiotas del planeta. Qué coño una nación para vosotros. No servís ni para ilustrar una historieta. Qué sería de esas mentes vuestras privilegiadas sin explosivos, sin pistolas, sin balas, sin robar coches, sin anónimos, sin ejercer la extorsión, sin amedrentar y sin los bichos de Batasuna y otras garrapatas afines. Claro que tenéis que vivir del cuento nacionalista. Andaríais frescos si os vierais obligados, como los seres humanos normales (es decir, humanos), a ejercer un oficio, estudiar una carrera y no digo ya desarrollar una tesis o hacer oposiciones. Matar obreros, jueces, guardias civiles, políticos, periodistas, catedráticos: eso os da de comer. La maldad. El resto de vuestra capacidad cerebral da lo justo para aguantar la capucha.

No sé por qué los científicos británicos se ufanan de querer inventar un híbrido de humano y animal para sus investigaciones. Aquí ya lo hemos logrado. Es un cruce entre gilipollas y hiena, y responde a la denominación de etarra.

Pero no quiero acabar sin pedir perdón por esta columna a los gilipollas no violentos y a las hienas.

Milan y la aznarquía

2007-01-05T17:07:00.000+01:00

Es genial. Sencillo y genial como tiene por costumbre. Podemos coincidir en el diagnóstico, las sensaciones, la rabia, la impotencia y las ganas de luchar con las palabras. Pero él tiene la virtud de llevarlo a la práctica y lo hace, como ya he dicho de una manera fácil, pero potente.

En este caso, le ha tocado el turno a esa manera de hacer política de esta derecha que ahora nos corresponde. A eso, mi amigo Milan, que no es otro de quien hablo, lo llama aznarquía, definiéndola de la siguiente manera: «Dícese de los gobiernos de Aznar. Por extensión, la forma miserable y desleal de ejercer la política».

Se hace necesario pasarse tanto por Blog del Milano, como por el apartado correspondiente a su página Web, para deleitarse con el desarrollo de esta teoría de la aznarquía, repleta de comentarios, imágenes y vídeos que a buen seguro irán ampliándose con el tiempo.

Ya insistía en una entrada anterior de la imbecilidad del peligroso Aznar y como su largo brazo sigue empozoñando nuestra salud democrática. Siempre he mantenido que trás perder las elecciones del 2004, la cúpula del PP con el peligroso imbécil a la cabeza, se enrocó en una trinchera ultraconservadora con un recorrido hasta las próximas elecciones generales. No creo que tenga mayor recorrido salvo que les sirva para volver al gobierno en un segundo aznarato.

Porque toda esta estrategia de utilización del terrorismo como arma electoral no es nueva. Ya empezó en la segunda legislatura de nuestro imbécil peligroso, cuando se pretendía criminalizar a todo aquel que no siguiera las directrices de su política. La gran diferencias es que frente a ese pensamiento único, pretendido en tantas cosas y en particular en la política terrorista, hubo un partido en la oposición que le ofreció un pacto de lealtad de la democracia frente al terrorismo. Es puro ejercicio de cinismo insistir en la ruptura de ese pacto por parte del gobierno actual.

Cita hoy Cotarelo en su blog Palinuro, la máxima que luce el autorretrato de Salvatore Rosa (1641), «Cállate, a no ser que lo que digas sea mejor que el silencio». No es que haya mucho más que aportar a este concepto de la aznarquía, pero no será mi silencio quien evite su difusión. El gobierno ha hecho un intento obligado, leal y del que no tendrá más remedio que tomar nota para rectificar en lo que sea necesario y seguir insistiendo en la búsqueda de la paz. Pero no nos engañemos: el PP seguirá utilizando la misma estrategia del enfrentamiento, la crispación y el desacuerdo que tanto rédito le supuso para su llegada al poder.

En fin... algunas perlitas más sobre este siniestro personaje de nuestra historia reciente.

En la línea de lo que decía sobre el pensamiento único en torno a la lucha contra el terrorismo, es interesante la explicación de Iñaki Gabilondo

El "contravídeo" de Miguel Ángel Rodríguez, no tiene desperdicio

Análisis de Quequé

La química del beso

2006-12-30T10:37:00.001+01:00

Hay cosas difíciles de explicar por que toda su explicación radica en sentirlas, en vivirlas. Eso ocurre con el beso. Demasiada sensación para lenguaje tan limitado. Sin embargo...

Alrededor de dos millones de bacterias y 40.000 microorganismos cambian de dueño después de un beso. No obstante. al besar, el cuerpo produce todo tipo de neuropéptidos, unas sustancias químicas que evitan las infecciones. Besar estimula la saliva, que elimina partículas de comida de los dientes, también hace disminuir el nivel ácido que causa las caries y la placa dental.

Filemamanía, es el nombre científico que recibe el deseo de besar. Según los expertos, si hay comunión mental y la suficiente atracción física en el beso, el alud de procesos químicos que se suceden provoca una auténtica conmoción en el organismo. El efecto es tan abrumador que, según algunos biólogos, podría compararse a una sobredosis de anfetaminas. Durante un beso de alta intensidad aumentan los niveles de dopamina (sustancia asociada con la sensación de bienestar) y de testosterona (hormona asociada al deseo sexual), y las glándulas suprarrenales segregan adrenalina y noradrenalina, que aumentan la presión arterial y la frecuencia cardiaca.

A la vez, la glándula pituitaria, situada en la base del cerebro, libera oxitocina, mágica hormona que, además de hacernos sentir como flotando, dicen que ha ayudado bastante a la perpetuación de la especie humana. Además, el acto de besarse también estimula la parte del cerebro que libera endorfinas (hormonas de la felicidad) en el torrente sanguíneo creando una sensación de bienestar, siendo antídoto para la depresión, y mejorando las defensas del cuerpo.

Científicamente está comprobado que el beso se compone en un 60 por ciento de agua; un 0,7 por ciento de grasa; un 0,4 por ciento de sal; un 0,7 por ciento de proteínas y millones de bacterias. Los besos hacen que los labios se hinchen de sangre, se tiñan de rojo y brillen con la saliva. Además, los besos aumentan la secreción de saliva, que drena las células muertas y las bacterias y, por tanto, mejoran el aliento.

Según un estudio del Instituto Kinsey, cinco de los doce nervios craneales que afectan a las funciones cerebrales intervienen en el beso erótico y debido a las conexiones neuronales de labios, lengua y mejilla con el cerebro, un beso permite detectar en la otra persona muchos datos, entre ellos la temperatura, el gusto y el olor, entre otros datos muy interesantes.

Como dice Sabina "lo malo de los besos es que crean adicción..."

La imbecilidad del peligroso Aznar

2006-12-28T07:42:00.000+01:00

Así se lo califica en la entrada "Alianza de Civilizaciones" del blog del Milano. Y no sólo tengo nada que objetar a este calificativo, sino que me parece esencial insistir en él, ya que la combinación de ambas características -imbecilidad y peligrosidad-, nos ha llevado en los últimos años a un callejón cada vez más complicado y de difícil salida. Y lo más terrible es que cualquiera de estos imbéciles-peligrosos, pueden hacerse de nuevo con el poder...

Entrevista BBC Aznar, 24-07-2006, subtitulado (1/3)

Entrevista BBC Aznar, 24-07-2006, subtitulado (2/3)

Entrevista BBC Aznar, 24-07-2006, subtitulado 3/3

Es necesario recordar, una vez más, cuáles son las opiniones de este imbecil sobre el "odio del Islam" hacia occidente:

Y como el imbecil se olvida de que las grabaciones quedan para la posteridad, existen vídeos como este para que algunas cosas no queden en el olvido:

Poner buena cara

2006-12-25T20:53:00.000+01:00

Hay un proverbio escocés que reza así: "La sonrisa cuesta menos que la electricidad y da más luz." Esto viene a cuento de la observación de la creciente costumbre en la gente de estar permanentemente "embroncada", y a una "carta al director" -El valor del gesto- que leía hace un par de semanas en El País.

En ella se hace referencia a como nuestra calidad de vida depende en gran parte de la calidad de las relaciones que de manera cotidiana establecemos con nuestros semejantes. Sin embargo -lo vengo observando cada vez más-, hay mucha gente que se empeña en hacer justamente lo contrario, es decir, disfrutamos de lo lindo regateando y racionando todos aquellos gestos de amabilidad, de deferencia, de generosidad, que podrían hacer más felices y más fáciles nuestros encuentros con los que nos rodean. Es cierto. Sólo basta prestar atención a cualquier actividad cotidiana, ya sea personal o profesional, para que una subida de tono, un mal gesto, o una simple mala cara, se abran paso en la forma de relacionarse unos con otros.

Como señala el autor de la carta, hay gente que confunde amabilidad con debilidad, de lo que se deriva su permanente actitud defensiva, permanentemente cabreada, no vaya a ser que le tomen el pelo. Este miedo irracional a que se nos suban a la chepa nos ha convertido en seres huraños, miserablemente tacaños a la hora de mostrar gestos de interés por los demás, y también excesivamente generosos a la hora de exhibir muestras de reproche. Por si todo esto fuera poco, el modelo se reproduce hasta la saciedad en el espejo público de la televisión.

Seamos amables. Firmes..., pero amables. Y llevemos esta actitud a cualquier faceta de nuestras relaciones: familiares, sociales, personales, profesionales... El DRAE nos ofrece, como segundo significado del término amable, el que más comúnmente entendemos: afable, complaciente, afectuoso, pero se nos olvida el más importante, ese que nos ofrece como primer significado: digno de ser amado. Es decir: dignos de ser amados gracias, precisamente, a nuestra amabilidad. Si no le ponemos pronto remedio a esa permanente cara de bronca, a tanta mueca hostil, a tanta mirada torcida, a tanto entrecejo contraído, a ese permanente enfado con el mundo, se nos va a quedar a todos un rictus "de mala uva" que no podremos arreglar ni con botox. Y poner buena cara sigue siendo gratis.

Decía Shopenhauer, que la amabilidad es como una almohadilla, que aunque no tenga más que relleno por dentro, al menos amortigua los golpes. ¡Pongamos buena cara a la vida!

Llegada a puerto

2006-12-17T10:09:00.000+01:00

Ver el semblante de mi madre al salir a las seis de la mañana, ha sido la señal más clara de que algo ha cambiado, de que la esperanza se desliza furtiva entre la penumbra de la sala de espera.

Después de mostrarse terrible y oscura, la noche le amaneció y con brisas de magón, reencontró el mar, la luz. A qué se ha agarrado para mantenerse a flote tendrá tantas lecturas como la imaginación quiera mostrarse. Pero la realidad, la maravillosa realidad, es que ha conseguido aguantar la tormenta y llegar a puerto para disfrutar de esa prorroga que la vida nos ha regalado.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto

Violeta Parra

Y ahora toca seguir nadando. -"Aún me queda". Y yo digo: -"¡Afortunadamente!". Las circunstancias son como las piedras: puedes aprovecharlas para construir algo extraordinario con ellas o quejarte de su peso y dejar que te inmovilicen.

La sala de espera~nza

2006-12-16T23:39:00.001+01:00

Nos retiramos al espacio que se convertirá en nuestro hogar las siguientes 48 horas. Es tarde y la sala de espera se observa espaciosa dadas las pocas personas que allí pasan la noche. Entre ellas, dos que la utilizan como albergue nocturno para dormir, como antídoto a la soledad, al miedo tal vez, a la locura.

La tristeza se abate sobre todos nosotros y empieza a gestarse la gran paradoja de toda una noche. Adrián me recuerda mi promesa hecha hace cuatro años en las bodas de oro de mis padres. No la olvido nunca, pero me gusta que él la tenga presente. Rafa va en el mismo camino -"siempre tendremos que reunirnos en la casa de papá y mamá, aunque ellos no estén". Es decir, comenzamos a gestionar el suceso de una manera irreversible. Mis pensamientos van en todo momento en esa línea. Sentimentos de choque, negación, rabia, culpabilidad, tristeza y aceptación, son propios del duelo que se empieza a vivir. Sin embargo, -y es a lo que llamo paradójico- no me hago a la idea de que nos ha dejado. Puedo gestionar el hecho, pero no el sentimiento.

Al mismo tiempo empieza a apoderarse de mí una extraña sensación de culpa que no soy capaz de concretar en nada preciso. Aunque difusa, es una losa que va adquiriendo peso a medida que avanza la noche. El dolor empieza a abrirse camino entre la tensión acumulada. Me derrumbo y el llanto es tan amargo como liberador.

Posteriormente escribo una nota en un papel: "el milagro de la vida nos hace sonreir en la antesala de la muerte". Un tanto melodramático pero real. La gestación de Reyes ha sido capaz de hacer aflorar unas leves sonrisas. Y a pesar de estar convencido de que ha tenido una vida plena y satisfactoria, pienso en las cosas que aún le quedaban por vivir. Entre otras, el nacimiento de esta primera bisnieta.

El segundo es un llanto solitario, frente a la ventana donde lo adivino detrás de una persiana que quisiera atravesar: un llamamiento sordo rompiendo la calma y el frío de la noche; una despedida, un buen viaje, una buena llegada a puerto... cualquiera que sea éste.

Camino verde

2006-12-16T03:16:00.000+01:00

Kike Perdomo tiene una excelente versión al saxo del tema "Camino verde", de la que extraje sus primeros compases para ponerla como tono de llamada en mi teléfono móvil. Esta suave melodía. me reconcilia con él y me predispone a aceptar las llamadas.

Cuando sonó, no tuve la menor duda sobre el contenido de la llamada. En unos instantes, había llamado a toda la familia y salía hacia el hospital con una idea fija que ronda en mi cabeza. En esta ocasión, la decisión de saltarse el largo semáforo del Parque Norte, era clara.

Al llegar, estaban casi todos en el interminable y desolado pasillo de la sala de observación. Caras de alarma, dolor, incredulidad... Le ha dado un infarto y su estado es muy grave. Entro a verlo, no sé con quién. Tumbado en la cama -ahora sí-, aunque algo incorporado, observo su rostro contraído, intentando atrapar el último aliento de una vida que se le escapa. Me dirijo a uno de los médicos: -"¿no se puede hacer nada?" De la respuesta que me informa del infarto masivo y del edema pulmonar -"se le han encharcado los pulmones"- sólo me hace reaccionar la consideración de mi padre: -"...no podemos hacer nada más; se trata de un paciente con una vida de cama-sillón..." ¡¿Cómo dice?! Estoy indignado y mi reacción ha puesto en guardia al médico. -"¡...ya quisiera yo llevar la vida de mi padre con 80 años!". El caso es que no me sorprende esta percepción después de las preguntas y respuestas que oí por la tarde, pero el hecho de que no ande lo suficiente no impide que lleve una espléndida vida manual, intelectual y emocional. -"¿sabe usted la vida que hace mi padre diariamente?" El médico parece entender perfectamente mis quejas y me dice que "pedirá una nueva valoración a la UVI".

Me quedo esperando en la zona de control la llegada del nuevo médico. Me avisan que está en una salita de información y cuando acudo, encuentro a toda la familia rodeando a la cardióloga de la UVI. Comienza pidiendo excusas por el -"ya hablaremos" de la tarde que nunca se materializó. Vuelve a insistir en que dada la situación y el tipo de vida que lleva mi padre, no queda mucho por hacer. -"claro, ¡como no es tu padre", se oye la voz de una de mis hermanas. La tensión es latente. Se siente un poco acorralada. Me hubiese gustado tener esa conversación en otro entorno, pero es la profesional y no debía verse influida hasta el punto de no saber qué se le preguntaba. -"¿que problemas hay para intubarlo?" Pregunta, tal vez, mal formulada, entendible en mi situación... pero respuesta -vuelvo a insistir- no acorde con lo que se espera de una profesional. -"ninguno, lo que ustedes quieran". -"¡Pues adelante!"

Aún me cuesta trabajo asimilar el error, o lo que pudo ser un error...no lo sé. En condiciones normales yo no hubiese hecho semejante pregunta. De hecho ¡nunca hice esa pregunta! En condiciones normales, la doctora habría tenido que entender que preguntaba por los problemas que podía ocasionar no por las trabas para ponerlo en práctica. Al salir de la habitación, estoy confuso, pero atiendo lo que me dice Eugenia: -"si fuera mi padre, no lo intubaría". De pronto soy consciente de todo el error, de la confusión, de las consecuencias...

Miro alrededor, hay confusión, opiniones diversas que explicitan -"cualquier cosa", y otras que se ahogan en la garganta antes de adquirir el sonido de la palabra. La indico a Rafa que hable con mi madre, sigo interrogando miradas que en silencio piden una decisión. Miro a Rafa, me niega con la cabeza. La decisión está tomada, pero no encuentro a la doctora por ningún lado. No han pasado más de tres minutos desde que hablamos con ella y el hospital se la ha tragado.

Irrumpo en la sala de observación y me dirijo hacia la cama de mi padre que está rodeada de cuatro o cinco personas dispuestas a ejecutar de inmediato los "deseos" de la familia. No me dejan seguir, pero alzo la mano implorando que hagan una pausa. Esta se produce y el médico responsable se acerca a mí. Le manifiesto-esta vez sí- cuáles son las causas de mi dilema y me explica con claridad cuáles pueden ser los efectos de la intubación. Le digo que no lo haga, que interrumpa la operación, y así lo hace.

Fuera, me enfrento a quienes no comprenden la situación. Especialmente, a Lola, le resulta inexplicable, le parece un abandono de la lucha y no hay explicación que le haga desistir del intento de cualquier posibilidad. Trato de mantener mi convicción en que hemos hecho lo correcto y aunque no es fácil, las dudas no aparecerían hasta más tarde.

-"Quien me va a levantar cuando me caiga" Es una pregunta hecha desde la calma, desde la contemplación de la más absoluta soledad, de una mujer que ha vivido junto a él desde hace 60 años. -"Está sólo..."

Vuelvo a entrar en la sala de observación y busco al mismo médico de antes. Le ruego que deje pasar a mi madre. -"No molestará. Permítale, simplemente, estar a su lado hasta el final". Comprende la situación... que, como una losa, se ajusta al diagnóstico anterior. -"Naturalmente, yo también tengo madre".

Después de entrar mi madre nos quedamos todos en el pasillo. Las lágrimas se multiplican. La desesperación, la rabia, el desconsuelo. Pasado un tiempo prudencial nos piden abandonar el pasillo y dirigirnos a la sala de espera de familiares.

Sala de observación

2006-12-16T00:53:00.000+01:00

Poco antes del las ocho de la tarde, estoy -estamos- en la puerta donde se anuncian las visitas -"sólo dos personas", a la sala de observación. Entro en la primera tanda con mi madre. Le asiste todo el derecho a entrar la primera, pero no recuerdo por qué soy yo precisamente quien entra con ella. ¿Quién me ha dado patente de preferencia?

Está en la última cama, al fondo, junto a la ventana, de cara a ésta. Lo veo de espaldas, el torso desnudo y sentado sobre un lateral. La escena me conmueve. Lo percibo indefenso. Sondas, sensores y sueros rivalizan en patetismo con esa sentada al borde de la cama. -"¿Por qué no estás acostado?" Lleva demasiado tiempo huyendo de la cama para que ahora un simple catarro le aumente su querencia. Le subo las piernas, lo acomodo, le cambio la altura del cabecero, lo arropo...

Se acercan dos médicos: él, responsable del área de observación; ella, cardióloga de la UVI. Le hacen preguntas que me hacen pensar que no van bien las cosas. Las respuestas pueden inducir a un concepto erróneo sobre la actividad de mi padre. En un momento dado, la doctora me dice: -"ya hablaremos" y no hablamos hasta que más tarde la llamé. Durante las preguntas, el otro médico me comenta que sigue con los marcadores enzimáticos altos, señal de que se producen anginas de esfuerzo mínimo y que como consecuencia es mejor que se quede hospitalizado en observación, monitorizado, para controlar los riesgos de la situación.

Para que toda la familia pueda hacer la visita sin que salga mi madre, comienza un trasiego de cambios de persona, entradas por otras puertas, despistes a los de seguridad y alguna que otra patraña, que se prolongará alrededor de 50 horas. Los que le han visitado después que yo, me confirman que vuelve a estar sentado sobre la cama.

No hay nada que hacer allí. Hasta el día siguiente a las 12:00, no nos dejarán entrar ni nos darán noticias de él, salvo que empeore la situación. Toman nota de mi número de teléfono en el mostrador de admisión. Decididamente, la patente me la arrogo yo mismo, nadie me la otorga. Nos vamos a dormir por un camino verde de esperanza, convencidos en que todo va a ir bien.

El doce del doce, a las doce.

2006-12-15T23:32:00.000+01:00

Me habían llamado a finales de noviembre: -"el día 12 del 12, a las 12, nos vemos en el CEIP Severo Ochoa". Se trataba de una reunión con los responsables del gabinete de cultura de paz, para hacer un seguimiento de nuestro proyecto de convivencia. Debía asistir con Rafael, como coordinador del mismo. -"¡Allí estaremos!".

El día 12 del 12, me despierto con una terrible jaqueca. Arrastro un cierto cansancio en los últimos días, aumentado por el partido de fútbol familiar jugado el día 8. Rafael me llama pasadas las once y le comunico mi estado. -"No te preocupes, ya voy yo".

Aproximadamente a las 12 del día 12 del 12, mi padre llega al Hospital Clínico con problemas de respiración. -"acatarrado, con mucha tos". Mi madre ha insistido en que fuera ya que "lleva varios días pachucho y como está pendiente de algunas pruebas para los que no terminan de citarlo...".

A las 02:06:18 pm del 12 del doce, recibo un mensaje de mi hermana Lola: -"Papá está con aerosoles en el clínico, sta mi hijo con ellos...". Me levanto, la llamo y me cuenta que aún sigue a la espera de que lo vea el médico en urgencias. Llamo a Eugenia; quedo en recogerla a la salida del Materno y nos vamos al hospital.

Al llegar, me lo encuentro en la sala de espera de urgencias; está tranquilo aunque con algunas dificultades para respirar y cansado por el tiempo que allí lleva. Su semblante refleja su pensamiento: -"entre tu hermana y tu madre me han hecho venir aquí...!. Supongo que le han administrado un broncodilatador por vía nasal, y al parecer le han realizado un electrocardiograma y le han extraído sangre para su análisis.

Mi madre trae consigo una petición para una prueba de sueño que se hizo en junio de 2005, sin que hasta el momento hayan recibido citación alguna, y otra petición -en junio de 2006- que al parecer ha realizado su cardiólogo para que le realicen un ecocardiograma. Un tanto indignado, me dirijo al servicio de Atención a Usuarios, donde queda alguna funcionaria, pero que no me puede atender por que ya está cerrado. Me envía al mostrador de información donde -dice- me atenderán.

En efecto, allí un señor amable, se interesa por el caso y, después de encontrar con alguna dificultad el registro de mi padre, me informa de que con respecto a la prueba de sueño solicitada en junio de 2005, hubo un "intento" de citación ese mismo mes, pero que no llegó a materializarse y que desde entonces no se había vuelto a activar. ¡Increible! Respecto al ecocardiograma, simplemente, no consta. El señor amable, me dice que lo mejor es que hagamos de nuevo la petición a través del médico de cabecera. -"es lo más rápido". Termino haciendo una reclamación por escrito, antes de volver a la sala de urgencias.

Llegamos y nos dicen que le han hecho una radiografía de torax. Al poco, sale una doctora y comenta que el análisis de sangre, determinados marcadores enzimáticos están por encima de lo normal, señal de que puede estar sufriendo anginas de mínimo esfuerzo. Deciden hacerle una curva enzimática y lo pasan a la sala de observación. No nos darán noticias hasta las ocho de la tarde...

Y se va de rositas, el cabrón...

2006-12-10T18:56:00.000+01:00

Acabo de recibir un mensaje al móvil que me informa de la muerte, hace pocos minutos, del dictador chileno Augusto Pinochet. Ya lo decía Milan en su blog hace una semana: "...y el cabronazo morirá en su cama". No hay mucho más que añadir a esta condensación que hace Milan.

Durante años, muchos años nos tuvo indignados con su tiranía, con su soberbia... Nos cercenó la esperanza de lo que pudo haber sido otra vía. Y luego se pavoneó con su retirada a los cuarteles de invierno. [i]"Con el deber cumplido"[/i]. ¡¡SUS MUERTOS!!... que no son suyos. Son nuestros muertos: muertes de vidas, ilusiones, esperanzas, dignidad...¡TODO MUERTO POR ESTE HIJOPUTA!

Una pasada por la "represión política en Chile" o por los archivos del horror de la Operación Cóndor, para hacerse una idea rápida de lo que este tipo fue capaz de hacer.

El militar habia estado muy ocupado gritando ordenes por el micrifono y profiriendo amenazas. Era un hombre alto, rubio, bastante buen mozo y evidentemente disfrutaba con el papel que le habían asignado: se pavoneaba de un lado a otro. Algunos detenidos ya le habían apodado "El Príncipe". En el momento que Víctor casi tropezó con él, el oficial dio muestras de reconocerle, sonrió irónicamente, imitó el acto de tocar la guitarra, rió y a continuación le paso rapidamente el dedo por el cuello. Víctor permanecio sereno e hizo algún gesto de respuesta, pero el oficial gritó:

-"¿Que hace aquí este hijo de puta?"

Llamó a los guardias, que le acompañaran y añadió:

-"No permitan que se mueva de aquí. Éste me lo reservo."

Despues Víctor fue trasladado al sótano, donde se le ve fugazmente en un pasillo, el mismo en que con tanta frecuencia se habia preparado para cantar, ahora cubierto de sangre y tumbado en el suelo cubierto de orina y excrementos.Por la noche le devolvieron a la parte principal del estadio y le dejaron con los demás presos. Apenas podía caminar, tenia la cara y la cabeza ensangrentadas y amoratadas, al parecer le habían pateado. Los amigos le limpiaron la cara y procuraron que estuviera cómodo.

Al dia siguiente, Viernes 14 de septiembre, los presos fueron divididos en grupos de alrededor de doscientos, preparándolos para trasladarlos al estadio nacional. Fue en ese momento cuando Víctor, ligeramente recuperado, preguntó a sus amigos si alguien tenia lápiz y papel, y comenzo a escribir su último poema. Víctor garabateaba a toda prisa e intentaba registrar parte del horror al que se estaba dando rienda suelta en Chile, a fin de que el mundo lo supiera. En las últimas horas de su vida, las raíces profundas de su infancia campesina lo llevaron a ver en los militares a matronas cuya llegada era la señal de los gritos de parto, lo que de niño le había parecido un sufrimiento insoportable. Y al llegar a los ultimos versos "Canto qué mal me sales cuando tengo que cantar espanto", para los cuales ya tenia la música en su interior, lo interrumpieron. Un grupo de guardias fue a buscarlo y lo separó de los que estaban a punto de ser trasladados al Estadio. Le paso de prisa el papelito a un compañero sentado a su lado y éste, a su vez, lo escondio en el calcetin mientras se lo llevaban. Cada uno de los amigos intentó aprenderse de memoria el poema a medida que era escrito, para sacarlo consigo del estadio. No volvieron a ver a Víctor. Luego fue una vez mas insultado y golpeado, en publico, al borde de la histeria y perdido el dominio de sí el oficial apodado el principe, le grito:

-"Canta ahora si puedes, hijo de puta".

La mañana del domingo 16 de septiembre los habitantes de la poblacion encontraron seis cadaveres que yacían en ordenada fila. Todos presentaban espantosas heridas y habian sido baleados con metralletas.

-"Este es Víctor jara".

ÚTIMO POEMA DE VÍCTOR

Somos cinco mil

en esta pequeña parte de la ciudad.

Somos cinco mil

¿cuantos seremos en total

en las ciudades y en todo el pais?

Sólo aquí,

diez mil manos que siembran y hacen andar las fabricas.

Cuanta humanidad

con hambre, frío, pánico, dolor,

presión moral, terror y locura.

Seis de los nuestros se perdieronen el espacio de las estrellas.

Un muerto,

un golpeado como jamás creíse podria golpear a un ser humano.

Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores

uno saltando al vacío,

otro golpeandose la cabeza contra el muro,

pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!

Llevan a cabo sus planes con precisión artera

sin importarles nada.

La sangre para ellos son medallas.

La matanza es acto de heroísmo.

¿Es éste el mundo que creaste, Dios mio?

¿Para esto tus siete días de asombro y de trabajo?

En estas cuatro murallas sólo existen un númeroque no progresa,

que lentamente querrá más la muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia

y veo esta marea sin latido,

pero con el pulso de las maquinasy los militares mostrando su rostro de matrona

lleno de dulzura.

¿Y México, Cuba y el mundo?

¡Que griten esta ignominia!

Somos diez mil manos menos

que no producen.

¿Cuantos somos en toda la patria?

la sangre del compañero Presidente

golpea más fuerte que bombas y metrallas.

Asi golpeará nuestro puño nuevamente.

¡Canto qué mal me sales

cuando tengo que cantar espanto!

Espanto como el que vivo

como el que muero, espanto.

De verme entre tanto y tantos

momentos del infinito

en que el silencio y el grito

son las metas de este canto.

Lo que vi,

lo que he sentido y lo que siento

hará brotar el momento...

Estadio de Chile

Septiembre de 1973

El orden criminal del mundo

2006-12-10T14:06:00.000+01:00

El ensayista suizo Jean Ziegler, relator de la ONU, y el escritor uruguayo Eduardo Galeano, coinciden en calificar el orden del mundo de “criminal”. Ambos profundizan en todos y cada uno de los extremos de ese “orden criminal”: el debilitamiento del estado nacional, el surgimiento de un nuevo tipo de capitalismo y la seducción drástica de derechos en todo el mundo, desmenuzando las causas del miedo cotidiano y la inseguridad global. Junto a sus voces se escuchan también en el reportaje, como contrapunto, las de la ex ministra de cultura de Malí, Aminata Taoré; el juez Baltasar Garzón; el dirigente campesino colombiano Hector Mondragón, el jurista norteamericano William Goodman o los españoles en África JoséCollada y Ángel Olarán.

El orden criminal del mundo:

Este documental se relaciona con otro, emitido también por TVE2, titulado "Los amos del mundo", primer capítulo de la serie documental de RTVE “Voces contra la globalización ¿Otro mundo es posible?”

Voces contra la globalización

2006-12-09T12:27:00.000+01:00

El 15 de octubre empezó a emitirse en la2 la serie de 7 capítulos "Voces contra la globalización ¿Otro mundo es posible?", encargada por la propia TVE. La serie consta de siete capítulos documentales de una hora de duración cada uno, fruto de las conversaciones llevadas a cabo por el director y guionista de la serie, Carlos Estévez, con cincuenta y cuatro relevantes personalidades.

El primer capitulo titulado -Los amos del mundo- analiza el mundo del hoy y la posibilidad de otro mundo más justo. En el se muestra material de los documentales ‘La toma’ y ‘Memorias del saqueo’.

Los amos del mundo

En El sueño de Simbad, se analiza el nuevo panorama laboral en el mundo: las deslocalizaciones de empresas, las grandes áreas de producción mundial (China e India), la inmigración, la pérdida de la sociedad el Bienestar en Europa, las privatizaciones, la pérdida de los derechos laborales, la victoria de la economía especulativa sobre la economía productiva y la política económica neoliberal.

El sueño de Simbad

El capítulo El mundo de hoy, con un lenguaje sencillo y directo, se abordan temas como si es posible que una sola potencia pueda dominar el mundo, como influye la industria del miedo en los ciudadanos, en manos de quien están los grandes medios de comunicación y cúal es su papel, los esfuerzos por un mundo mejor.

El mundo de hoy

El capítulo Un mundo desigual, aborda la situación de la pobreza en relación al consumo en el mundo, las áreas de miseria en los países desarrollados, las pandemias, o el comportamiento de las grandes multinacionales farmacéuticas en los países en los que un tercio de la humanidad vive con menos de un dólar al día. "Camino de la extinción" hablará del calentamiento global, la perdida de millones de especies y las alarmas de los científicos de todo el mundo

Camino de la extinción, nos enfrenta al calentamiento global, a la perdida de millones de especies, a la insensibilidad de los políticos y a la despreocupación de los ciudadanos ante un panorama que ha levantado y a las alarmas de los científicos de todo el mundo quienes opinan que la forma de vida de una parte de la humanidad va a condenar a toda al especie.

La larga noche de los 500 años, comienza en San Cristóbal de las Casas (México) en enero de 1994 cuando el subcomandante Marcos inicia las revueltas contra la globalización precisamente el mismo día que entra en vigor el Tratado de Libre Comercio entre América del Norte y México, para analizar a través de las voces de los indígenas y de los intelectuales la perdida de la tierra en el mundo, la pérdida de la identidad, la uniformidad de las culturas, las privatizaciones y el nuevo panorama en América Latina.

El siglo de la gente, el séptimo capítulo que cierra esta serie se centra en los sucesos de Seattle y Génova, acude al Foro Social de Portoalegre al de Caracas y plantea si ¿Otro Mundo es Posible? Y como ha de ser ese mundo que ya está naciendo.

Los puretas del ron brugal

2006-12-09T12:21:00.000+01:00

Con este mismo título publicaba Milan un lindo comentario en su blog del Milano. De forma discreta hablaba de una pareja con malas experiencias personales... y pelín solos, que al parecer andaban juntos, y los imaginaba en un discreto chiringuito donde les conocían por los puretas del ron brugal.

La historia me gustó: intuía que se trataba de gente conocida, pero no me presté a indagar... hasta que el tema llegó al foro de Villajovita:

- Hoy es un gran dia - FD - 7/12/2006 10:54

Después de arduas pesquisas he podido contactar con los "puretas de ron Brugal" y me he llevado una inmensa alegría.

Estaban los dos juntos y se les notaba que se encontraban bien. He notado muy feliz a uno de ellos (al otro no lo conocía y no podía apreciar diferencia).

Me alegro por los dos y por mi tambien, porque siempre es bueno que los amigos a los que uno quiere tengan la felicidad que merecen.

Un beso muy fuerte a los dos y mi boca es una tumba (tampoco sabría escribir ninguna pista porque el teclado de este ordenador no tiene todas la letras).

No contesteis a este mensaje que la gente es muy cotilla.

PD: Al principio me llevé una pequeña decepción, porque pensaba que se habían arrejuntado la Revolotsa y el Carpe Diem, pero los tiros iban por otro lado.

Naturalmente, esto terminó de captar mi atención. Si FD -muy a su pesar- estaba cotilleando, es que la cosa andaba más próxima de lo que pensaba. Empeza a intuir distintas posibilidades... pero al recordar una conversación no muy lejana, en la que explicaba que el término "pureta" se utilizaba mucho en Málaga, estas posibilidades terminaban acotándose.

- Mirlo Blanco - 7/12/2006 11:19

"He notado muy feliz a uno de ellos (al otro no lo conocía y no podía apreciar diferencia)"

¿Quieres decir que se han rejuntao dos tíos? ¡MARE DE DEU! ¡Que los Puretas del Ron Brugal son dos niños-niños de Villajovita!

Esto lo tienes que contar, FD... ¿Cuando se va a saber este notición? Joder, no sea malaje y cuenta, cuenta...

Mirlito, que por supuesto es conocedor de toda la historia, entra en juego en una maniobra de despiste/diversión ¿Se le habrá ido la mano su indiscreción?

FD entra de nuevo en juego y, con su peculiar modo de "liar" al personal, le echa un capote a su amigo Mirlito... al mismo tiempo que dice "yo no he sido" y brinda algunas pistas...

- FD - 7/12/2006 11:35

Desde que se abrieron las puertas del armario todo es posible, pero no puedo dar pistas. Pueden ser dos "unos" o dos "unas", pero también pueden ser uno y una.

No puedo decir si conocía a uno y a la otra no o si conocía a una y al otro no.

Que cada cual se busque la vida como yo me la he buscado.

Lo único que puedo decir es que por la boca muere el pez y cuando he llamado, después pregunta a mi interlocutor/a que cómo estaba, que si estaba mejor, que qué tiempo hace y alguna que otra pregunta concéntrica más, me ha dicho ¿tú me llamas para que te cuente algo?

Entonces, le dije de sopetón: Sí, te llamo para que me cuentes si está bueno el ron Brugal.

La respuesta no la transcribo porque no es para menores (me dijo de todo menos bonito)

El siguiente mensaje me confirma que hay más gente que está enterada del asunto. Estoy tentado en hacer yo también una llamada de teléfono pero, entre mi aversión al mismo y las ganas de adivinarlo por mi cuenta, resisto la tentación.

- Carracao - 7/12/2006 15:06

No, ha querido decir que a la otra no la conocía.

Todos nos sentimos feliz. Esperamos que culmine bien.

Todo encaja. Es a la «otra» a quien no conoce FD ya que no asistió al II Encuentro Otoñal donde ella hizo su «presentación».

- Mariquita - 7/12/2006 16:07

¡¡¡Panda cotillos donde los haya!!!, es que no se os puede contar nada .... si no lo cascáis, reventáis. Una, que es prudente con estas cosas, sin decir ni pio ... y Pelé y Melé parece que se van a envenenar si no vomitan tan buena nueva.

Porque Mariquita sí que es discreta y siempre está enterada de estas cosas del querer. Confía su secreto a su Milan del alma y de pronto ve como sus niños empiezan a cotillear por todo el barrio.

- Yo - 7/12/2006 17:56

He estado analizando los mensajes de FD y no he encontrado nada de cotilleo, sin embargo por el foro pululan otros niños/as que en vez de ir dejando piedrecitas blancas por el camino, van dejando auténticas montañas.

Sólo falta ir poniendo carteles como los que se ponen para el encuentro otoñal.

Yo creo que hasta un ciego podría seguir el rastro que vais dejando para llegar hasta el chiringuito del ron Brugal.

Yo se refiere -naturalmente- a la piedrecita de Carracao que es bastante ilustrativa y a su vez pone una una nueva piedrecita con la referencia al encuentro otoñal. Mariquita ve su aviesa intención y le responde:

- Mariquita - 7/12/2006 18:00

Lo dicho niño, que revientas si no me dices algo. Perdona bonito pero yo lo adiviné solita y lo sé hace días. Me equivoqué al decirle a Milan lo de ron, pero es que no supe contestarle en su blog, ¿vale?

Cuestión que no se queda sin respuesta:

- Lo que yo te diga - 7/12/2006 19:50

Menos lobos caperucita. Que los teléfonos funcionan y el correo electrónico también. Las bolas de cristal están empañadas y no hay tantos adivinadores.

Y esto me hace empeñarme en no tirar de teléfono, ni de correo electrónico y dejarme llevar por mi empañada bola de crital y, sobretodo, por el afán de jugar... Así, en otra línea de mensaje entra -¡cómo no!- nuestra querida Revoltosa:

- La Revoltosa. - 7/12/2006 22:12

La discreción brilla por su ausencia. Que si dale un beso a quien tu sabe. Que si pueden ser uno y uno, o una y una o uno y una, el carri como siempre, corrigiendo y diciendo que es uno y una. Cotillas, más que cotillas, que no sabéis guardar ningún secreto.

Y Milan, haciéndola volver a su origen, cierra el círculo de la historia:

- Milan - 7/12/2006 22:51

Revol, este asunto, el asunto de los "Puretas del Ron Brugal", va a ser el verdadero Gordo de Navidad... será (es) un valioso regalo para todos nosotros. ¡Pero, cohone, no demos ya más pistas! que es que soiiiiis...!

No me digáis que la cosa no tiene salsa. El comentario de Milan me indica que en Jimena terminaré por enterarme del valioso regalo de navidad. Mientras, a los puretas del ron brugal, me los imagino disfrutando y con una sonrisa en los labios.

Todo empieza a encajar a la perfección. No es que tenga plena seguridad pero a cuenta de otro tema -"El orden criminal del mundo"- que inició Covi con el envío de un correo electrónico, me llega la confirmación de mi empañada bola de cristal:

Hola queridos.

Espero que hayais podido verlo [el vídeo]. A mí me ha dado que pensar. Este artículo me lo ha mandado una amiga que pertenece al partido humanista. Yo no pertenezco a él porque,todavía hay cosas que no las tengo claras con este movimiento, pero tengo que reconocer que dicen y hacen movidas muy interesantes.

Gracias, Aquilino, ¡que haríamos sin tí! A Chechita lo tengo hoy trabajando, pero lo cuido, eh¡

Besos y hasta el viernes!!!

P.D.: estoy nerviosa perdida con el viaje a jimena. Os temo como a una vara verde...

Covi

Blanca y en botella...

El fin de la democracia

2006-12-08T22:58:00.000+01:00

Hay un documento en internet que se llama "El fin programado de la democracia" cuyo resumen podría ser el siguiente:

1.- El poder ya cambió de manos

Los verdaderos amos del mundo ya no son los gobiernos, sino los dirigentes de grupos multinacionales financieros o industriales, e instituciones internacionales opacas (FMI, Banque mondiale, OCDE, OMC, bancos centrales). Además, estos dirigentes no son elegidos, a pesar del impacto de sus decisiones sobre la vida de los pueblos.

2.- El espejismo democrático

La democracia ha dejado de ser una realidad. El margen de acción de los estados es cada vez mas reducido por los acuerdos económicos internacionales sobre los cuales los ciudadanos no han sido consultados, ni informados. Una suspensión proclamada de la democracia habría provocado una revolución. Por eso, se ha decidido mantener una democracia de fachada o ilusoria, y desplazar el poder real hacia nuevos centros. Los ciudadanos continúan votando, pero su voto ha sido vaciado de todo contenido real. Se vota por políticos que no tienen poder real.

3.- La desaparición de la información

Al igual que las elecciones, los telediarios continúan existiendo, pero han sido vaciados de contenido. Un telediario contiene un máximo de 2 a 3 minutos de información verdadera. El resto esta constituido por temas "tipo revistas", reportajes anecdóticos, hechos diversos, micro-sondeos y reality-shows sobre la vida cotidiana. El análisis periodístico y especializado, así como las emisiones de información han sido prácticamente suprimidos. La información ha sido reducida desde a la prensa escrita, leída por una minoría de personas.

4.- Estrategias y objetivos para controlar el mundo

Los responsables del poder económico provienen casi todos del mismo mundo, de los mismos ambientes sociales. Ellos se conocen, se encuentran y comparten los mismos puntos de vista y los mismos intereses. Es "natural" que ellos se pongan de acuerdo sobre una estrategia sincronizando sus respectivas acciones hacia objetivos comunes, induciendo, a la vez, situaciones económicas favorables a la realización de sus objetivos, a saber:

a) Debilitamiento de los gobiernos. Desregulación. Privatización de los servicios públicos.

b) Desvinculación total del estado con la economía, incluido los sectores de la educación, la investigación, y a largo plazo desvinculación con la policía y las fuerzas armadas, destinadas a convertirse en sectores lucrativos para las empresas privadas.

c) Precarización de los empleos y mantenimiento del nivel de desempleo elevado, gracias a las relocalizaciones y la globalización del mercado de trabajo. Esto acrecienta la presión económica sobre los asalariados-trabajadores, que están dispuestos a aceptar cualquier salario o condiciones de trabajo.

d) Reducción de las ayudas sociales, para incrementar la motivación de los desempleados para aceptar cualquier trabajo y a cualquier nivel salarial. Ayudas sociales demasiado elevadas impiden al desempleado hacer presión eficazmente sobre el mercado de trabajo.

e) Impedir el aumento de reivindicaciones salariales en los países del Tercer Mundo, manteniendo regímenes totalitarios o corruptos. Si los trabajadores del Tercer Mundo fueran mejor remunerados, ello quebraría el principio mismo de las relocalizaciones y de la palanca que ellas ejercen sobre el mercado de trabajo y sobre la sociedad en los países desarrollados. Esto es una clave estratégica esencial que debe ser preservada a cualquier precio. La famosa "crisis asiática" de 1998 ha sido provocada con el objetivo de preservar y proteger esta clave.

5.- Los atributos del poder

Las organizaciones transnacionales privadas se dotan progresivamente de todos los atributos y poder de los estados: redes de comunicación, satélites, servicios de información, base de datos personales, instituciones judiciales. La etapa siguiente y última- para estas organizaciones- será obtener un poder militar y policial que corresponda a su nuevo poderío, creando sus propias fuerzas armadas, puesto que las fuerzas armadas y policiales nacionales no están adaptadas a la defensa de sus intereses en el mundo. A largo plazo, las fuerzas armadas están llamadas a ser o convertirse en empresas privadas, prestatarias de servicios trabajando mediante contratos con los estados, al igual que cualquier cliente capaz de pagar sus servicios.

6.- La verdadera realidad del dinero

El dinero es hoy en día esencialmente virtual. Tiene por realidad una secuencia de 0 y de 1 en los ordenadores de los bancos. La mayoría del comercio mundial se desarrolla sin moneda-papel, y solo un 10% de las transacciones financieras cotidianas corresponden a intercambios económicos en el "mundo real".

7.- El punto irreversible y de inflexión ecológica está a punto de ser franqueado

Es evidente que empezamos a enfrentarnos a los límites ecológicos de la actividad económica. Un sistema económico liberal, cuyo objetivo es la búsqueda del lucro a corto plazo por intereses particulares, no toma en cuenta los costos a largo plazo de la degradación del medioambiente.

8.- La destrucción de la naturaleza es intencional

La desaparición de la naturaleza es inevitable, por que es deseado por el nuevo poder económico. ¿Por qué? La desaparición de la naturaleza y el aumento de la contaminación va han convertir a los individuos aun más dependientes del sistema económico para su sobrevivencia, y van a permitir la generación de nuevas formas de lucro (particularmente con el consumo creciente de medicamentos y prestaciones medicas... ).

Da un poco de repelús ¿no?

Mendicante de lujuria

2006-12-07T03:18:00.001+01:00

A veces tengo la sensación de actuar como una especia de mendicante de lujuria y que ésta la recibo de manera un tanto caritativa, acorde a mis patéticos lamentos de animal en celo. Así, todo se vuelve en una caricatura de lo que debe ser y nos vamos conformando como «de a poquito».

Ya soy un viejo fresno al que remuerde

en su corteza el musgo año tras año,

y esa pasión gozosa que hace daño

obliga al corazón a que recuerde.

(Edu)

Tus manos, cuando me tocan, curan
mis heridas más invisibles.
Tu hambre fecunda peces
que se multiplican como deseos de humedad
en el múltiple pan de mi cuerpo.
Cada vez que me amas,
es un milagro.

Luis Eduardo Aute

¿Dónde están la lujuria primigenia? ¿Dónde el ansia, la vehemencia, la pasión gozosa y lúdica, la exultación y sobreabundancia de ser, el movimiento de una magia rememorante que irradie desde dentro?

Me duele

2006-12-05T23:41:00.001+01:00

Me duele su dolor con sólo sentirlo, sin necesidad de que lo exprese. Me duele su silencio, su resignación, su optimismo. Me duele su capacidad para proteger a quien quiere. Me duele la incertidumbre.

No soy demasiado optimista. Mi sensación es que la magia se ha roto y el motivo puede estar relacionado con una cierta dejadez...

"Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos(...) Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante (...)

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad."

(atribuido a Pablo Neruda)

También muere aquel que se viste de la persona que los demas desean que es pero que nada tiene que ver consigo mismo; muere aquel que ha hecho de la mentira su mejor disfraz para poder, entre tanto, esconderse en el rincon mas oscuro de sus interiores y agonizar por el miedo a ser lastimado; muere aquel que ha construido un gran muro alrededor de su corazon y lo ha dejado solo y asustado, muere quien ha guardado sus sueños en los lugares mas lejanos y recognitos para poder ir olvidándolos poco a poco; porque es más facil que se los trague el polvo antes que poseer el valor para volverlos realidad.

No hay nada que calme el dolor por la tristeza de un hijo. Sólo la esperanza de intuirlo feliz puede disminuir esa terrible sensación de impotencia por no poder tenderle la mano para ayudarle a cruzar la calle como cuando era un niño.

Siento su soledad, su tristeza, su necesidad de ser querido.

Me duele su dolor...

Oficiante de tinieblas

2006-12-02T12:03:00.000+01:00

Érase un lector pegado a un libro. Érase un libro pegado a su lector. Érase una misma cosa libro y lector: oficio de tinieblas.

Oficiante de tinieblas, que allá por los comienzos de los 80, cuando confesó la lectura de Cela, tuvo que soportar la puya del gran Laza: "¿y lo has entendido?" Se ha cosificado con el libro para entenderlo y para lo único que le ha servido en todos estos años es para realizar ejercicios de catarsis cada vez que se le remueven sus frustraciones.

Este Oficio presenta todas las características de las exequias: salmos, antífonas y responsorios fúnebres y de lamentación, sin acompañamientos musicales, las imágenes cubiertas y en una absoluta oscuridad, salvo los cirios. Cabe señalar que, al finalizar el Oficio NO se da la bendición ni hay rito de despedida.

Y este oficiante de tinieblas, que representa a la perfección el propio oficio de tinieblas, allá por el año 2000, decía a propósito del término "estupidez":

"Que estupidez y estúpido tienen el mismo origen no lo duda ni el más lerdo. Ya nos asombramos un poco cuando caemos en la cuenta, de que de la misma raíz proceden estupendo y estupor, ¿pero quién no se queda estupefacto al descubrir que también son parientes, y no tan lejanos, estoque, estudio, tos, contusión o témpano, por ejemplo?"

Decía Cipolla, que una persona estúpida era aquella que con sus acciones no proporcionaba ningún beneficio ni para los demás ni para sí mismo. Así, este oficiante de tinieblas, pese al estupor que provoca, el estoque que utiliza, al aburrimiento de su estudio o lo estupendo que parece a algunos, no me deja estupefacto representarlo como un modélico y perfecto estúpido.

Soledad...en el claustro

2006-11-29T23:15:00.000+01:00

No quería más silención, después de último claustro de debate (¿?) sobre las medidas propuestas en función de las pruebas de diagnóstico. Por eso iba bien pertrechado sobre la base del esfuerzo del último mes. Formación, que debería traducirse en el desarrollo de la gestión; acción, aplicada principalmente a los proyectos en curso y en especial al de "jóvenes emprendedores solidarios"; e información. Y ésta se contaminó. Tal vez extensa, cuando entraba en el análisis de la convivencia, llego "el cojo manteca" y la reventó. Literalmente. Sabe que sólo tienen que interrumpir, insisitir en la misma idea de manera machacona, como para que entre al trapo que debería evitar.

Luego SOLEDAD. Sorpresiva, escasamente limitada, más bien extendida de manera impropia por quien debe actuar, al menos, de acompañante. Posiblemente subjetiva. Seguramente subjetiva. Pero la sentí como un puñal en el ánimo...tan reforzado lo tenía.

Il piombo della solitudine mi scende grigio, nero e bianco splendente per il collo.

La historia de San Aquilino

2006-10-23T21:28:00.000+02:00

Tomada del Blog "Lucas por dentro y por fuera"

Todo lo que voy a narrarles a continuación es, según el protagonista, absoluta y completamente cierto. Cuenta que todo lo vio con sus propios ojos y por eso dice él que es capaz de jurarlo ante un cura y ante notario si es necesario... Pero a mi no me crean. Yo ni siquiera conozco al protagonista. Esto no me pasó a mi, le pasó al amigo de un amigo. Cuenta este señor (que no sé ni como se llama, por lo que le daremos el nombre de Carracao) que todo ocurrió en su pueblo natal, un pueblo que se encuentra cerca de Sahagún, en el departamento de Córdoba, en la Costa Norte Colombiana. Carracao era un niño de ocho o nueve años cuando su hermana se enfermó gravemente... ningún médico, ni ningún curandero de la zona logró aliviar a la pobre hermana de Carracao (por cierto, no me pregunten qué tenía, porque no tengo ni idea... lo cierto es que estaba muy mal la pelaita). Fue entonces cuando alguien en el pueblo le dijo a la mamá de Pablo, que por qué no le pedía a San Aquilino por la salud de la niña... que le ofreciera algo y que vería como él se la curaba. San Aquilino,según cuenta Carracao, que contaban en su pueblo, es un santo muy milagroso. Muy milagroso y muy original... porque a diferencia de otros santos a los que les ofrecen penitencias, y caridades, y padres nuestros a cambio de sus milagros; a San Aquilino hay que ofrecerle parrandas.

Si. Parrandas. Fiestas, jolgorios, fundingues, rumbas, baile, música y ron. Tu vienes y le pides a San Aquilino que te conceda el milagrito, y a cambio le ofrecen 2, 3, 4 o mas días de parranda (de acuerdo a la dificultad del milagro a realizar). El cuento es que Doña mamá de Carracao ofreció dos días de parranda a San Aquilino para que le curara a la niña... y la niña se curó. La señora quería hacerle trampita al santo y ahorrarse la parranda, cuando una amiga le recordó, que San Aquilino, además de muy milagroso, era muy vengativo... si le ofrecías algo y luego no se lo cumplías, el santo tomaba venganza... Pero Doña mamá de Pablo tenía miedo de hacer la parranda porque sabía que San Aquilino, además de muy milagroso y muy vengativo, también le gustaba mucho la pelea.

Cuenta la historia que San Aquilino tiene un sombrero, y si durante la fiesta, San Aquilino se quita el sombrero... hay pelea... con puños, cabezas rotas, heridos y hasta muertos... A mi no me crean, pero así mismo dice la historia. Así que fueron a pedirle el santo a la familia que lo alquilaba... ah, porque esa es otra cosa... cuenta Carracao que San Aquilino, no estaba en la iglesia del pueblo, sino en casa de una familia que lo alquilaba para que hicieran las rumbas en su honor. La gente pedía el milagro, ofrecía la parranda, el santo cumplía, se lo alquilaban a la familia esta, armaban que tremendo parrandón de varios días, y cobraban la entrada a la fiesta, vendían el ron, vendían la comida y el dinero recogido era para pagar el alquiler del santo, para pagar los músicos, para pagar lo que se había comprado para la fiesta y a veces quedaba algo para la familia.

San Aquilino vivía en una botella de agua. Y sólo se dejaba ver cuando a el le daba su regalada y santa gana. Así que durante toda la fiesta Carracao se la pasó mirando y mirando y mirando la botellita a ver si lograba conocer como era el famoso santo... pero nada... la parranda seguía y el santo no se dejaba ver... y Carracao miraba y miraba y miraba... y nada... y miraba y miraba y miraba y de pronto!!! ZUAS!!! Apareció el santico. Cuenta nuestro protagonista (o sea, Carracao) que San Aquilino es un santo pequeño, de pantalón negro largo, camisita blanca y un sombrerito... muy elegante el santico. Carracao lo vió y jura y rejura que antes no estaba en la botella.

Así que la fiesta siguió y ya iba dia y medio de fiesta cuando en una de las multiples visitas de Carracao a ver al santico, se dio cuenta de que el sombrero de San Aquilino ya no estaba en su santa cabeza.... Sino en el fondo de la botella-casa del santo.

Caia en ese momento un tremendo aguacero sobre el pueblo cuando Carracao salió diciendo que el santo estaba sin sombrero... a doña mamá le quiso dar algo cuando lo escuchó porque eso significaba pelea segura (con todas las de la ley, como le gustan las peleas al santo), pero afortunadamente debido a la lluvia, la gran mayoría de los que estaban en la fiesta ya se habían ido para sus casas, así que no quedaba nadie con quien pelear... pero, como el santo tenía sus mañas, aparecieron de la nada un grupo de hombres que buscando guarecerse de la lluvia llegaron a la casa de la parranda... entraron, pidieron ron y dijeron que luego luego lo pagaban... tomaron... bailaron... y pidieron otra botella (sin haber pagado la anterior) y cuando les reclamaron que pagaran antes la primera, ellos respondieron que ya la habían pagado.

Que no. Que si. Que no Que si. Y tenga...

Que se armó tremenda pelea, con puños, patadas, cabezas y muebles rotos, heridos y según pablo casi acaban con la casa; y luego el santo volvió desaparecer dentro de la botella... y la botella fue devuelta a la casa de los dueños, hasta el próximo milagro... y la próxima pelea. Así como me lo contaron, así yo se los conté... Pero a mi no me crean. Yo ni siquiera conozco al protagonista. Esto no me pasó a mi, le pasó al amigo de un amigo.

La palabra como arma

2006-10-19T20:30:00.000+02:00

He estado toda la mañana oyendo y debatiendo con educadores, padres, alumnos, etc... sobre conflicto y resolución de conflictos bajo la cultura de la paz y la no violencia, entendiendo aquella y ésta, no simplemente relacionadas con los conflictos y respuestas bélicas, sino en un contexto mucho más amplio y cercano al mismo tiempo.

La palabra es el arma fundamental para resolver los conflictos y el respeto, la munición de ese arma. Hay que afrontar los conflictos sin imposición y sin sumisión. Creo que en los comentarios sobre el "proceso de paz" hay una referencia clara al tipo de solución "yo gano, tu pierdes" o "tu pierdes, yo gano". Todo lo que no sea abogar por "todos tenemos que ganar", supone -a mi modesto modo de entender- un ejercico de obstrución a que las cosas puedan mejorar, es decir, de filibusterismo.

Todos los partidos políticos comenten errores y se deben pagar en las urnas, pero en ese precio no va incluida la esperanza.

¡¡Que no nos quiten la esperanza de mejorar las cosas, de no quedarnos anclados!! La diferencia entre progresismo y conservadurismo no debería estar ligada a siglas políticas. Lo uno significa andar, lo otro significa quedarse parado.

Conclusión: me quedo en el ámbito de lo vivido a lo largo de la mañana. Gente que se preocupa por mejorar las cosas, por hablar, por no agredir, por respetar, por esperar algo mejor de las personas que el hecho de lanzarse a la yugular.

En la reunión de esta mañana se aludía a una célebre frase de Petra Kelly que dice lo siguiente:

«cada uno de nosotros es parte de los problemas del mundo y también parte de la solución. Los peligros y las posibilidades de curación no están fuera de nosotros. Comencemos a trabajar allí donde estemos. No hay necesidad de esperar hasta que las condiciones sean ideales.»

Se puede decir más alto, pero no más claro.

Luna Llena

2006-10-06T02:40:00.000+02:00

El día aparece gris; el aire de la montaña no está cargado de gotas de agua, pero sí de hay cierta bruma de nostalgia.

Luna que no has que gozar
déjala hundirse en la sierra,
que se la coman los montes,
que se la traguen las fieras.

Del otro lado, hacia el mar, la luna se asoma tímidamente como una gran promesa: una luna con territorio de luna, como ella misma. En efecto, hay luna llena y un hombre y una mujer caminan por ella.

Un recuerdo melancólico cruza esta escena. Me coloco delante de un espejo vaporoso y empañado por la bruma. El viaje comienza. Recuerdo.

Y sí, es nuestra luna la que se refleja en ese espejo, pero la noche me pertenece, puedo hacer de ella lo que quiera...

Luna llena:
tristeza que se escurre
adherida por las paredes del alma.

Mejor no apagar la luz para no verte, no quiero dejarte ir...

Encadenado al sueño miro mis esencias, sin gaviotas que me susurren al oído tu destino, como un espejismo recurrente que continúa cercenando nuestra luna, mientras mi mente se prepara en la partida, bayadera embrujada, ¿habré de beber las aguas del Leteo?

¿Hasta dónde llegarás, luna llena? Fórjame culpable de tus silencios, o al menos esparce algunos pétalos blancos si decidiste sepultarme, y deja una moneda debajo de mi lengua con la que pueda pagar a Caronte

Nostalgia de la luna si despierto,
exilio de tus cráteres inciertos,
entelequia al estar fuera de tu vida,
temor por el dolor de tus heridas...

La claridad de la noche sin estrellas se derrama a través de la ventana y puedo contemplar como la luna se desnuda ante mis ojos y se sumerge en las aguas del mar que baña los pies de mis recuerdos.

Es curioso. Uno puede escapar de casi cualquier cosa... menos de sus recuerdos. Tanto tiempo intentando despensarla y ahora el blanco rostro de la luna vuelve a traer su imagen a mi memoria. Sus oscuros ojos. Su pelo cobrizo... El aliento se me encoge por el dolor del recuerdo.

la lluna, la pruna
vestida de dol
son pare la cridasa mare no vol

Suena un concierto de violín. La hermosura de la música contrasta con el dolor de la memoria y hace asomar lágrimas a mis ojos.

Desde aquella lejana noche en que compartimos luna por última vez, el destino se ha empeñado en negar su existencia. Pero esta su reflejo ha vuelto a traerme el resplandor de su mirada. Y la música ha hecho aflorar en mi memoria el suave timbre de sus palabras: -"tranquilo, no pasa nada..."

Pero recuerdo el diálogo entre el violín y el oboe sobre las tinieblas de la noche. La magia de Mozart comulga con la magia de la oscuridad y me hacen anhelarla. -¿Podría unirme de nuevo a ella?. Durante un momento el vértigo de la eternidad se asoma a mis ojos. Pero -¿que conseguiría con ello? Aunque me convirtiese en nota, jamás sería música.

Un viento de siglos ha tallado el alma de esta música y yo a su lado no soy nada. Asomarme al abismo de sus ojos es como mirar cara a cara el rostro del tiempo. Y además ella esta empeñada en su propia búsqueda. Su propio destino la reclama...

Suavemente se extingue el adorable sonido. La luz de la luna permanece recordándome que no puedo ir tras ella. No es solo el miedo a la oscuridad que representa. Nuestro universo corre por cauces distintos. No puedo dejarlo todo por seguirla. En otro tiempo, quizás, lo habría hecho. Quizás. Ahora yo, como la misma música, también soy viejo y estoy cansado. Solo quiero cerrar los ojos y dormir.

Porque a su lado no podría volver a dormir jamás. Por tanto, guardo el recuerdo en mi aliento dolorido. Atesoro su silueta, su pelo. Sus ojos infinitos. Envuelvo su sonrisa en los pliegues de mi memoria hasta que la muerte venga a borrarla...

Luna llena,
invisibles son los hilos que manejas;
luna llena,siempre envuelta en un halo de lunática tristeza

En mi caminar se confunden palabras que no han de ser dichas, que no han de ser oídas...y ya va siendo hora de desatar el hechizo; aunque.... bueno, aguardaremos una Luna más...

¿Quién sería yo si, al mirar tu Luna, no imaginara que la eternidad de tus ojos serenos la mira en el mismo instante pensando en la tristeza de los míos?

¡Es que me lo tengo que comer...!

2006-09-22T23:24:00.000+02:00

El egregio sr. Aznar, el mismo que cobraba de Murdoch 10.000 € mensuales por sus "colaboraciones ocasionales, materializadas en notas o conversaciones, cuyo objeto era aportar los análisis e impresiones personales sobre la situación internacional y el panorama mundial", nos ha vuelto a regalar una de sus perlas eruditas al volver a insistir, en su última conferencia en los USA, de que está esperando que los musulmanes pidan perdón a España por sus 8 siglos de ocupación.

Supongo que entre la elegida audiencia de nuestro gran embajador intelectual no se encontraría ningún nativo americano, sea del norte, centro o sur, por que supongo que hubiera destacado en la sala su inmenso nerviosismo al pensar que Aznar reclamaría a continuación la necesidad de perdón de todos los colonizadores europeos hacia el continente americano.

Pero no. Ni debía haber ningún nativo, ni mister Aznar dijo tal cosa. La cuestión es que al parecer, este tipo de disculpas tienen que llevar un riguroso orden cronológico y es deducible pensar que antes que los “moros”, deban disculparse los fenicios, celtas, romanos y visigodos que le antecedieron, por no decir de los castellanos, frente a otros reinos de lo que hoy es España.

Entre los asistentes, se vuelve a insistir en que Aznar hable español y pongan un traductor…por que no se enteran.

¡Es que me lo tengo que comer...!

Palabras de Aznar:

Es muy interesante, porque cuando mucha gente en el mundo musulmán ha pedido al Papa que se disculpe por su conferencia, yo no he oído a ningún musulmán pedirme disculpas por conquistar España y ocuparla durante ocho siglos. Nunca. ¿Cuál es la razón por la que nosotros, los occidentales, siempre debemos pedir perdón y ellos nunca lo piden? ¡Es absurdo! Para mí, la Alianza de Civilizaciones es una estupidez. ¿Qué significa Alianza de Civilizaciones? ¿Que la Unión Europea y Estados Unidos se alíen con el régimen Ayatolá? ¿Es eso una Alianza de Civilizaciones?

De literatura y música

2006-09-21T17:51:00.000+02:00

Mi amigo Antonio Huertas me envía esta tarde un correo cuyo asunto es "de literatura y música". En el cuerpo, el siguiente mensaje:

"Un chorro de aire fresco y música para ver si se desarrolla un poco más. Quien no lo entienda que pregunte"

Adjunto al mensaje dos archivos:

El artículo "Sobre la enseñanza"
Un mp3 con la sonata de Mozart para 2 pianos en Re Mayor KV. 44835a II.

Pongo la música y me dispongo a leer el texto:

LOS PUNTOS SOBRE LOS I.E.S. Enrique García-Maiquez

En los medios de comunicación, a comienzos de curso, los institutos de enseñanza secundaria están en boca de todos. Luego parece que se olvidan. Como profesor, tengo comprobado que en realidad la preocupación por la enseñanza va más allá de estas semanas inaugurales. Sin duda, hay profesiones con más empaque, como notario o ganadero de reses bravas, y, sin embargo, es rara la reunión en la que no se me pregunte con vivo interés por los problemas educativos. Podría pensarse que yo, hábil egocentrista, me llevo el toro de la tertulia a mi terreno, pero eso sería injusto con mis amigos y conocidos que, a pesar de su enorme admiración por los notarios, saben bien dónde está la delgada línea roja.

Mientras que al Imperio Romano lo arrasaron las invasiones de los bárbaros, a la civilización occidental la está carcomiendo lo que Rathenau llamaba una "invasión vertical": la de la zafiedad triunfante en todos los órdenes de la vida, aún más letal que una inmigración descontrolada. Si eso es verdad, y lo parece, las escuelas y los institutos son los heroicos puestos fronterizos que defienden a Occidente de su decadencia y caída. No quiero decir –no se me malinterprete– que los alumnos sean hordas de Atila. Al contrario, ellos, con nuestra ayuda, son los protagonistas de la batalla por la cultura contra la ignorancia y la indolencia.

Ahí nos jugamos el futuro, pero también la actualidad, porque los estragos de la mala educación son instantáneos. En una formación deficiente tienen su raíz la mayoría de los conflictos que nos aquejan, desde las páginas de sucesos hasta el nacionalismo cerril o la escandalera mundial en contra del pobre Manuel II Paleólogo por las palabras de Benedicto XVI a favor de la racionalidad de la fe. Con un poco más de comprensión lectora y de capacidad analítica nos ahorraríamos numerosos berrinches.

Si el principal problema de la sociedad es la enseñanza, al revés sigue siendo cierto: el principal problema de la enseñanza es la sociedad. Qué complicado educar en el amor a la sabiduría, en la honradez, en el trabajo serio y en el respeto a las normas de convivencia cuando aquí no se valora más que (vean, vean la televisión) el placer, el dinero y la fama fácil. Como el paño de Penélope, lo que por las mañanas se teje en el instituto es destejido por las noches. Este círculo vicioso puede convertirse en un remolino que chupe la moral de los profesores, la voluntad de los alumnos y hasta las ilusiones de los padres. Protestar contra las leyes de educación es, por supuesto, muy justo y necesario, pero la solución a nuestro alcance está, como siempre, en lo personal: cada profesor ha de transmitir a cada alumno que su enemigo no es el esfuerzo, sino la estulticia, que la inteligencia no es un estigma y que el saber sí ocupa un lugar: el primero. Ánimo a todos.

Le respondo:

Gracias por el envío. Naturalmente he puesto la música para leerlo y lo acompaña a la perfección. El tema es algo a lo que en numerosas ocasiones he dado vuelta, expresado de manera sencilla pero contundente. Yo lo llamé en mi Blog (algún día lo abriré para los curiosos) “el triunfo de la ordinariez” y viene a querer decir, tal vez de manera más torpe, exactamente igual a lo leído en este artículo. Y es cierto, también, que tiene posibilidades de más desarrollo. Desgraciadamente, muchas más posibilidades.

Un abrazo

Es el mismo triunfo de la ordinariez, de la zafiedad, de la ineducación -si tal palabro existe. Antonio responde a mi mensaje:

Quiero conocer ese Blog. No tardes, piensa que yo no tengo futuro. No temas, me es gratificante, me quita una gran cantidad de preocupaciones.

Por cierto, como no vienes los miércoles no te enteras. El desarrollo al que me refiero es el de la inteligencia. En los estudios que estoy realizando ahora proponían este concierto para la audición por los bebés, porque eso es muy estimulante. Guárdalo que ya mismo te va a servir.

Un abrazo.

¿Que ya mismo me va a servir?

¡¡¡Pablo, no me jodas...!!!

Tristeza

2006-08-29T23:54:00.000+02:00

Hoy ha sido el cumpleaños de mi amigo Milan. Y dice que está triste. Con toda seguridad, su tristeza tendrá distintos motivos a la mía.

Como siempre que la vislumbro, bajo la guardia y espero en silencio su inevitable llegada. No puedo decir que le preparo una bienvenida pomposa, tampoco la necesita. Dejo la puerta entreabierta para evitar que suene la aldaba o que la derribe y eso complique su visita. Con el gesto de una amante segura de que siempre encontrará su espacio en mi cama, se acuesta, y yo con ella. Sin resistencia, la dejo apoderarse de todo. Mientras se queda, se me quita la paranoia de un infarto, porque sé que mi pecho es el lugar donde se deja sentir con más fuerza, y que entonces el dolor nada tiene que ver con mis pasados abusos de nicotina. La dejo hacer y la dejo estar, me resigno a su estancia como a esas cosas que no tienen remedio.

En realidad la conozco poco. Nunca sé qué es lo que hago o no hago para atraerla, no importa el aparente control que lleve sobre las cosas, las previsiones que tome, la energía que invierta, cada cierto tiempo irremisiblemente regresa. Vuelve y me lanza a la cara su vieja lección de que no hay tal control y que las cosas giran bajo un misterio que me es ajeno y que además, me queda grande.

Con un sentido holístico del dolor, me recorre todo, y mientras se queda me abre las venas ante cualquier situación. Reclamos, preguntas, dolores viejos que sacan las uñas y consiguen arañar de nuevo, y la sensación de empequeñecimiento que deja espacio para muy poco. No la miro a los ojos, no le hago preguntas, pero sí la escucho atenta. Dejo que me hable en las voces de mis demonios, y la encaro.

En esos días sólo consigo decirme que estoy triste, y con ello asumo todo lo que no tengo ganas de hacer, y lo que tengo obligación de hacer. Me complazco con las desconsideraciones que me impone y trato de no pedirme lo que no puedo dar. A veces me siento con ella y veo cómo me convierte inútil ese tiempo, pero no me atrevo a decir en voz alta que son horas perdidas. Leo un doloroso párrafo del “Estanco” de Fernando Pessoa:

Viví, estudié, amé y hasta creí, y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo porque él no es yo. A cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído (porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); tal vez hayas existido sólo como la lagartija a la que cortan la cola y es cola removiéndose más acá de la lagartija. Hice de mí lo que no supe y lo que pude hacer de mí no lo hice. Vestí un dominó equivocado. Me conocieron enseguida como quien no era, y no lo desmentí, y me perdí Cuando me quise quitar la máscara la tenía pegada a la cara. Cuando me la quité y me vi al espejo ya había envejecido.

Que duela, que duela, que baje hondo. Ella lo escucha, se complace, y parece esbozar una sonrisa.

Como no tiene hora ni día para su vuelo de partida, me armo de paciencia y trato de no hacerle sentir que molesta. Se irá cuando tenga que irse, arrogante y segura de que puede volver cuando quiera. Poco a poco, iré sacando la risa y los colores.

Respiraré hondo, aliviado, y trataré de que no me angustie no saber cuándo regresará.

Bonjour TristesseEn Diciembre de 2003

La de hoy, puede que sea más localizada, porque es una mezcla de tristeza y rebeldía; de incomprensión y de falta de comprensión; de meter las narices donde sólo huele su incoherencia… Y de un cierto temor a recaer.

Insomnio.

2006-08-15T03:52:00.000+02:00

En El libro de los abrazos, uno de los mejores libros de Eduardo Galeano, está contenido un pequeño relato titulado "La noche". Este relato, dividido en cuatro partes, sirvió de inspiración a Serrat para su canción "Secreta mujer" que formó parte del álbum Sombras de la China (1998):

La noche.1: No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
La noche.2: Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.
La noche.3: Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.
La noche.4: Me desprendo del abrazo, salgo a la calle. En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna. La luna tiene dos noches de edad. Yo, una.

La letra de la canción queda así:

No puedo dormir. No puedo dormir. Atravesada entre los párpados tengo una mujer, secreta mujer tan sol y tan luna que abre mis ojos y me obliga a ver mi desventura y mi fortuna. Y no me deja dormir esa mujer, esa secreta mujer.

Arránqueme, señora, las ropas. Desnúdeme. Arránqueme, señora, las dudas. Desdúdeme. Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme. Desdúdeme.

Secreta mujer. Secreta mujer. Atravesada entre mis párpados le quiero decir, le quiero pedir
que me deje, que se vaya. Pero no puedo hablar a mi pesar. Atravesada en la garganta, me atormenta una mujer esa mujer, esa secreta mujer.

Arránqueme, señora, las ropas. Desnúdeme. Arránqueme, señora, las dudas. Desdúdeme.
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme. Desdúdeme.

...es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un
cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado
parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar
fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es saberse culpable de velar
cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en
el sueño, es el horror de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.

Jorge Luis Borges

Cuando la vida se empeña...

2006-08-14T23:30:00.000+02:00

...en no dejarte vivir, no hay nada que hacer. Naciste con grandes problemas para afrontar el reto de vivir y después de superarlo, la vida, en forma de padrastro te arrancó el futuro.

Pocas violaciones de los derechos humanos suscitan una mayor repugnancia que las perpetradas contra los niños y si esta violación llega al extremo de segar una vida que apenas comienza, a la repugnancia se le añade la incomprensión. ¿Cómo un ser, que se dice racional, puede manifestar tal grado de maldad?

Descansa en paz, Cristian.

La vuelta del nacionalcatolicismo.

2006-08-12T12:37:00.000+02:00

Cuando me fui de vacaciones a mediados del pasado mes de julio, parecía que dejaba atrás algunos conflictos políticos que se han planteado fundamentalmente en el último año: se legisla sobre el matrimonio homosexual y la Iglesia se niega a reconocer los derechos que le corresponden y advierte del desmoronamiento de la familia tradicional; se facilita el divorcio y la Iglesia insiste en la indisolubilidad del matrimonio; si se promueven nuevas fórmulas de conciliación entre la vida familiar y laboral, la Iglesia atribuye la problemática de la familia a las ideologías liberales y a los movimientos feministas; si se aprueban nuevos estatutos de autonomía, el PP pronostica la ruptura de España; si se ve una posibilidad de paz en la problemática terrorista, el PP sólo ve traición, derrota de la democracia y la claudicación ante los terroristas; si la religión es llevada al currículo educativo de la única manera que puede estar en él (otra cosa es que simplemente no debe estar), la Iglesia y el PP atacan la asignatura de educación para la ciudadanía –que debe basarse fundamentalmente en el respeto a los derechos y deberes ciudadanos, al margen de las ideología y creencias-, diciendo que se trata de una educación sesgada en valores.

Con estas y algunas cosas más, emprendí camino de Francia en busca de unos días de descanso y parajes desconocidos. La primera noche de hotel en Barcelona vi el final de un documental (creo que era en el canal autonómico) en el que salía Franco haciendo un discurso en Inglés, absolutamente patético, y cuya frase final venía a ser algo así como “la fuerza de España reside en la patria, la religión y la familia”. Naturalmente, todo esto me vino a recordar lo anterior porque en ese lenguaje catastrofista de la Iglesia y el PP, sobre el desmembramiento del estado, la persecución a la religión católica y la ruptura de la familia, se esconde un deseo oculto de una vuelta al más puro estilo del nacionalcatolicismo.

En efecto, salvar España, desde el pensamiento más conservador, que aquí ha sido católico, era salvar patria, familia y religión. Las tres cuestiones han sido replanteadas: la patria con el Estatut, la familia con el matrimonio homosexual y la religión con la reforma educativa. Las tres han sido vividas por el pensamiento católico conservador como agresiones a la fe y la Iglesia. Y esta Iglesia ha vuelto a politizar la religión convirtiéndose en un actor principal de la política, alineándose de manera clara con los intereses estratégicos del PP. Lo dijo Franco: “con nosotros va el binestar, la paz de España, la familia y la religión, todo” (25/julio/1936)

Ya en Francia, en la única ocasión que tuve de comprar prensa española, coincidían en la misma página (El País, 23 de julio de 2006) dos estupendos artículos que hablaban sobre estas mismas cosas que me preocupaban. En uno de ellos (Valores en conflicto), Javier Pradera hacía un interesante análisis sobre la estrategia conjunta entre el PP y la Iglesia en relación a la asignatura de Educación para la Ciudadanía, que no es, sino la “otra cara de la pelea en torno al estatuto de la asignatura de religión”, alterado unilateralmente por Aznar resolviendo que la asignatura de religión (de oferta obligatoria para los centros y demanda voluntaria para los alumnos por mandato constitucional) fuese equiparada, a todos los efectos evaluativos, con las demás materias. Concluye Pradera que “todo hace suponer que el PP se dispone a unir sus fuerzas con los halcones de la Conferencia Episcopal bajo la bandera común del rechazo a la nueva asignatura, como sucedió durante esta legislatura a propósito del matrimonio homosexual y la ley de educación. Las eventuales manifestaciones convocadas por esa Santa Alianza crisparían la vida pública según las calenturientas líneas de fuerza ideológicas y políticas ya conocidas; la manipulación de este nuevo conflicto dirigida exclusivamente a desgastar al Gobierno tendría efectos desastrosos para una discusión racional sobre la nueva asignatura”. Suma y sigue.

A la vuelta y para redondear el panorama, me encuentro con que las leyes sobre la Memoria Histórica, son atacadas de nuevo por la Iglesia y el PP, con el cínico argumento de que no se pueden abrir heridas cerradas. Ellos, que naturalmente son las que las tienen tan cerradas que no dejan ver todas aquellas que por generosidad democrática de la transición, aún siguen abiertas.

En el otro artículo de El País a que antes me refería (El derecho a ser visible), Josep Ramoneda apuntaba: “La derecha democrática ha sido una especie rara en un país en que la democracia, hasta ahora, había sido una excepción. Y por razón social, familiar y, en parte, ideológica, la cultura de la derecha pasa, quiérase o no, por el franquismo. Lo absurdo es que la derecha, en vez de aceptar esta realidad con cierta naturalidad, esté empeñada en blanquear el franquismo. Es cierto que también en Francia se tardó mucho tiempo en reconocer las complicidades de la derecha (y de alguno más) con el régimen de Vichy y con el ocupante nazi. Pero el mito de la Resistencia se fundó en una derecha que ganó su legitimidad sobre la victoria contra el nazismo. Aquí el mito de la derecha inmaculada se funda directamente en la voluntad de negar o camuflar el pasado. Y éste es el motivo de las querellas actuales”. Justo, lo que he pensado muchas veces; una de las últimas, durante la retransmisión de la semifinal que perdió Alemania en el campeonato Mundial. ¿Por qué toda esta gente llora sintiéndose unida a través de una bandera? ¿Por qué hay cierta resistencia con esto mismo en España? La respuesta la ofrece en síntesis Ramoneda en la frase anterior. No sólo no son capaces de convivir con su pasado, sino que además se apropian indebidamente de los símbolos que no les pertenecen.

“Por qué, Señor, has tolerado esto?”, se preguntaba recientemente el Papa Benedicto XVI en la visita al campo de concentración polaco de Auschwitz-Birkenau, el mayor complejo de exterminio construido por los nazis, donde se gaseó, desde marzo de 1942, a centenares de miles de hombres, mujeres y niños, la mayoría judíos, con la aquiescencia de otro Papa, Pío XII que miraba hacia otro lado.

La Iglesia católica española necesitaría hacerse la misma pregunta 70 años después del inicio de la Guerra Civil. Las imágenes de destrucción que ocasionó la violencia anticlerical en la zona republicana dieron la vuelta al mundo y generaron una corriente de simpatía a favor del bando franquista, mientras que la Iglesia amparó, silenció y ocultó la guerra de exterminio dirigida por los militares sublevados en nombre de la patria, la familia y la religión. Después, feliz y gozosa con todos los privilegios que le proporcionó la dictadura de Franco, nunca quiso saber nada de las víctimas del otro lado y rodeó a sus mártires de una mitología y de un ritual que dura hasta la actualidad. Puede ser el momento de revisar todo eso y de dejar de conmemorar con ceremonias de beatificación y canonización un pasado que poco tuvo de heroico y glorioso.

Habría que preguntarse qué significado tiene todo este proyecto de enfrentamiento, catastrofismo, politización religiosa y connivencia de su jerarquía con una opción política cuya cabeza, no nos engañemos, sigue siendo Aznar y sus pinochos. Esto que está sucediendo supone una actualización de los objetivos de la derecha reaccionaria, donde se observan algunos elementos viejos, entre los que destacan la mitificación de la “unidad de España”, como banderín de enganche ideológico, y la vuelta al nacionalcatolicismo; y otros elementos más novedosos como la apropiación del lenguaje constitucionalista democrático encaminada a vaciar de contenido democrático la vida civil y política, y la utilización partidista de los medios de comunicación. A caballo entre lo viejo y lo nuevo se encontraría el desvergonzado uso de la mentira, la calumnia, y el insulto, magnificado por estos medios de difusión.

Puntos de orientación e información en el camino.

2006-08-05T15:49:00.000+02:00

Para no perderme y saber orientarme. Un sistema de posicionamiento global de todo lo que vaya surgiendo. Al mío le llamo Gertrudis y este verano me ha sacado de más de un apuro… Este que comienza hoy a funcionar, es distinto. Aunque seguro que me ayudará también a orientarme.

Lo necesitaba

2006-07-30T02:37:00.000+02:00

Hemos pasdo un calor de muerte. Pensábamos que a medida que fuésemos subiendo hacia los Alpes, la temperatura bajaría pero el calor no ha disminuido y ha habido momentos agobiantes.

Pero ha merecido la pena. Ha sido un año duro, turbio, de apenas utilidad más allá de aprender de la caída. Necsitaba -necesitábamos- este periplo en soledad, en la sóla compáñía del otro. Hemos disfrutado sobre todo del paisaje y también de la recuperación de la concreción del deseo. Empiezo a reducir dosis de medicación y lo noto.

Afronto lo que queda de verano con ilusión y a la espera de un comienzo de curso distinto...

La Semana Santa y el respeto a las personas

2006-06-04T23:55:00.000+02:00

Hoy ha habido un extenso y fructífero debate en el foro de Villajovita, sobre la Semana Santa y otras manifestaciones religiosas por el estilo. No reflejo aquí el debate completo, que algún día ira a parar a las páginas de villajovita.com, pero sí mis dos intervenciones:

"¡Vade retro, Satanás! No me tientes Luis. Con todos mis respetos a los que la viven con devoción (bastantes menos de los que parecen) lo demás es pura chirigota, o como dice Javi, tradición y cada lugar la vive a su manera. A mi me parece (salvando, vuelvo a insistir, a un número menor de personas) que se trata de lo mismo que la feria, el rocío o los carnavales: gente que se disfraza y lleva a cabo un rito cultural. En algunos pueblos, como Puente Genil, por ejemplo, los hombres se encierran en sus "cuarteles" a ponerse ciegos y luego salen en sus respectivas cofradías de "clase" acompañados por unos cabezudos que representan los personajes bíblicos.

¿Y las televisiones? (sobre todos las locales). No son aptas para diabéticos, por los comentario empalagosos sobre las imágenes. ¡Es pura idolatría! Adoran una imagen como si fuese el becerro de oro. Uno descubre que la María, la madre de Jesús, no sólo era virgen, sino que múltiple, una del Rocío, otra de la Paloma, otra de África, otra de... Uno descubre que la cofradía de la "Última Cena" procesiona el jueves por necesidades de programación, cuando ya han prendido y crucificado a Jesús."

"El ínclito Sánchez Dragó es un personaje que perdió el rumbo tiempo ha y que se me hace humanamente insoportable, no sólo por su petulancia, arrogancia y otra cuantas "...ancias", sino porque robó título y tema a D. Manuel Laza Palacios, padre de mi amigo Manuel Laza Zerón, que escribió "Gárgoris y Habidis", libro en que Laza desarrolla su particular tesis de que las pinturas rupestres de la Cueva del Tajo de las Figuras, en Cádiz, son la representación plástica de una leyenda primitiva del romano Trogo Pompeyo. Aquella en la que se habla del primer rey de Tartesos.

El caradura de Sánchez Dragó, que conoció la hipótesis de Laza y su libro en la Biblioteca Nacional, la copia y titula con ella su ya famoso libro del mismo nombre sobre la España mágica. Pero siempre constará que este es el primero titulado así.

Pues bien, frente a ese repelús que me provoca semenjante persona, le oí de pasada una frase que merece mis respetos. Básicamente se trata de que si otro tiene ideas distintas a las mías, ¿Cómo narices las puedo respetar? Ni esa otra persona podrá respetar mis ideas que son distintas de las suyas.

El meollo de la cuestión es el que apunta Milan en un mensaje que precede a este: SE RESPETA A LAS PERSONAS (AQUELLAS QUE SON MERECEDORAS DE ESE RESPETO), PESE A TENER IDEAS DIFERENTES A LAS DE UNO MISMO, Y RESPETAR A LAS PERSONAS PUEDE IMPLICAR ACEPTARLAS A PESAR DE SUS IDEAS, QUE EN NINGÚN MOMENTO SE RESPETAN.

Esto me parece de una claridad meridiana y muchas veces nos confundimos: "No, si yo respeto tus ideas" ¡y un carajo! "Tú no puedes respetar mis ideas, porque si no las harías tuyas. Tú lo que respetas es a mi persona. Y con eso me basta."

En fin, demasiado para un Domingo pasadas las once ¡que mañana es lunes! A mi (alguien lo ha dicho en uno de los mensajes) me gusta más hablar mirando a los ojos, pero entiendo que hemos llegado a un punto de confianza que a falta de mesa de por medio, buena son las charlas virtuales entre gente que se respeta como personas. Decía en la presentación de las "Crónicas" que pensaba que el hecho de que aún habiendo recorrido caminos tan diversos, hayamos sabido reconocer e incorporar tantas cosas comunes en el origen de nuestras vidas, y que lo hayamos hecho de manera tan viva, recociéndonos en lo que fuimos y aceptándonos en lo que somos, es parte de lo que hace de esta experiencia algo tan única, tan singular."

Asomado al Monte Canca

2006-05-14T18:36:00.000+02:00

Hay un niño asomado en el extemo del Monte Canca, con la mirada perdida y orientada a un punto de la Playa Benítez

No sabemos que piensa ese niño que ni siquiera aún se ha asomado a la adolescencia y ya anda asomado en las alturas del Monte Canca con la mirada perdida en un punto.

Lleva bañador, porque regresa de estar junto a ese punto de la Playa Benítez que la distancia, y una lágrima que comienza a resbalar por su mejilla, convierten en diminuto.

¿Acaso puede ser amor?

-No sé... es un recuerdo..., difuso, pero al mismo tiempo certero de que algo especial hubo de tener aquella vieja historia del chumbo y la ratita...

El caso es que dicha historia, como si de una nube de amenazante agua se tratase, queda, como tantas otras, suspendida a una altura que no resulta sofocante para los vecinos del viejo barrio, abarcando con su superficie un recorrido que partiendo desde la mismísima playa Benítez, asciende, como si de una lengua bífida se tratara, por lo escalones de Leandro F. Moratín y, al mismo tiempo por el barranco arriba dejándose guiar por los apoyos que cientos, miles de pies, han ido horadando, con el paso de los años, a traves de simples chanquetlas o recios zapatos Gorila.

Alcanza así la altura del barrio efectuando una pinza que se cierra desde el llano de Mariquita y desde el propio barranco, de tal manera que al unirse forma un frente térmico que abarca en todo su ancho, desde la mismísima huerta de José, hasta el eje de Calderón de la Barca y de esta forma ir avanzando hacia arriba, ocupándolo todo hasta su llegada al llano donde, si no procede realizar ninguna descarga, da media vuelta, convirtiéndose en un masa más estrecha pero de cosiderable longitud, que toma Lope de Vega hacia abajo, se abre en un postrero requiebro hacia la zona de la escalerilla, para finalmente agruparse en la zona de la tienda de Morant e iniciar un sosegado descenso por Genaro Lucas, la placilla... Y terminando por adentrarse, entre los transparentes, hacia la playa Benítez, emplazamiento natural de cualquier nube de amor que se precie.

Nunca los habitantes del barrio se han sentido amenazados por esta nube que derrama, en realidad, lágrimas de recuerdo y que al ser depositadas en el suelo forman, de manera perfecta, la figura de un anillo.

El anillo es guardado por la Princesa entre sus manos.

-¿Me das tu amor?

Tal vez hubo algún ¡calabazón!, pero el recuerdo siempre levva a la misma respuesta:

-¿Por qué no?

Y ese niño, asomado al balcón del Monte Canca, nunca olvidará y seguirá amando el recuerdo de quien fue su primer amor y el lamento de un te quiero que de su boca jamás salió.

Emporio celestial de conocimientos benévolos.

2006-05-03T23:00:00.000+02:00

En una Encilopedia de Redes en Inglés, me encuentro con una cita de Borges sobre cierta enciclopedia china que se titula Emporio celestial de conocimientos benévolos. En sus remotas paginas parece estar escrito que los animales se dividen en:

(a) pertenecientes al Emperador,
(b) embalsamados,
(c) amaestrados,
(d) lechones,
(e) sirenas,
(f) fabulosos,
(g) perros sueltos,
(h) incluidos en esta clasificación,
(i) que se agitan como locos,
(j) innumerables,
(k) dibujados con un pincel finísimo de pelo de camello,
(l) etcétera,
(m) que acaban de romper el jarrón,
(n) que de lejos parecen moscas.

En el asombro de esta clasificación -dice Foucault-, lo que se palma de inmediato, lo que, por medio de la fábula, se nos muestra como un encanto exótico de otro pensamiento, es -precisamente- el límite de nuestro pensamiento: la imposibilidad de pensar esto.

Cáin Lánamna, en Law of the Couple dice que la Ley Irlandesa define las siguientes parejas de cohabitación y procreación:

Unión de contribución común;
unión de una mujer en la propiedad de un hombre;
unión de un hombre en la propiedad de una mujer, con servicios;
unión de una mujer que acepta las solicitudes de un hombre;
unión de un hombre que visita a una mujer, pero sin solicitarla, sin trabajo, sin provisiones ni contribución material;
union por rapto;
la unión de mercenarios errantes;
union por seducción criminal;
unión por violación;
unión de burla.

...de por qué somos felices mirando al pasado.

2006-04-17T22:55:00.000+02:00

Ceuta, 15 abril de 2006

De manera oportuna Juan Antonio Mancilla recordó en el foro una cita de Kierkegaard: “La vida sólo puede ser comprendida mirando hacia atrás; mas sólo puede ser vivida mirando hacia adelante."

Así que nadie busque la felicidad intentando volver al pasado. Vivir hacia atrás, como decía Kierkegaard, resulta imposible; no podemos rebobinar el tiempo; es sólo una quimera que se puede transformar en un mecanismo defensivo que huye de la realidad; un escape que conduce a cualquier parte donde evidentemente no se encuentra la felicidad. Es lo que la psicología llama regresión, y si buscamos de esta manera la felicidad estaremos condenados a perdernos en un dédalo de emociones que harán aflorar la nostalgia, comprobando, tal vez, lo felices o infelices que fuimos en ese pasado, pero que no nos hará felices en el presente, porque mientras nos dedicamos a ese empeño imposible, dejaremos pasar la oportunidad de descubrir cosas que sólo se encuentran cuando nos hemos hecho mayores. No son ni mejores ni peores. La mayoría de las veces son las mismas cosas vistas con esos mismos ojos que ya vieron entonces, pero desde la amplitud de una mayor experiencia.

La pregunta, que mucha gente se ha planteado en el último año, resulta evidente: ¿por qué?, ¿cual es la causa de que personas adultas, maduras -en su punto, diría yo- se sientan felices, de una manera tan desbordante, tan exagerada y tan cómplice, volviendo la vista al pasado, con esa especie de nostalgia regresiva?

Seguramente, al igual que Mario Lago, hicimos un acuerdo de coexistencia pacífica con el tiempo: "ni él me persigue, ni yo huyo de él, un día nos encontraremos"

Y ese encuentro se produjo, de una manera profundamente emotiva: "...cuando me encaré con la página de Milan, no pude contener las lágrimas, era demasiada emoción, los recuerdos se atropellaban", nos dice Pepe en su proemio, y muchos podemos identificarnos con estas palabras.

Y lo que a mi modo de ver ha sido tremendamente singular es que ante el Ubi Sunt de Milan, ante ese "dónde están...; qué habrá sido de..." que todos nos hemos preguntado alguna vez a lo largo de nuestra vida, pero que sólo él tuvo la feliz idea de lanzarlo a la Red, hemos actuado con agresividad. Entiéndase el término de la única manera que no resulta conflictivo. Es decir, agresión frente a regresión; ir hacia adelante en lugar de volver hacia atrás. Dicho de otra manera, no hemos cometido el error de querer regresar al pasado, sino que hemos ingresado nuestro pasado en nuestro presente que, de forma irremediable lleva una dirección unida al paso imparable del tiempo.

Y ello ha sido posible, tal como lo entiendo, por el acomodo de ese tiempo, que ya no puede ser, de ese tiempo que definitivamente no se puede alcanzar, en un espacio donde podemos manejarlo gracias a la evocación conjunta de nuestros recuerdos.

Y ese espacio ha sido recreado de una manera virtual, pero también ha sido físico, real, tangible y tan sólido como las páginas de este espléndido regalo que componen nuestras «Crónicas». Con todo ello, lo más importante es que en ese espacio virtual nos hemos vuelto a encontrar, y contar; y que en ese espacio físico nos hemos vuelto a mirar, a tocar…; hemos palpado los surcos que el tiempo ha marcado en nuestra piel; nos hemos emocionado...y hemos comprendido que YA NOS CONOCÍAMOS... Y eso nos ha hecho felices.

Y nos ha hecho felices porque nos hemos dado cuenta de que las hojas son muchas pero la raíz es única; que teníamos mucho más en común de lo que imaginábamos. Y porque nos ha hecho comprender mejor lo que somos, como resultado de lo que fuimos: de nuestros sueños, de nuestros éxitos y de nuestros fracasos..., ayudándonos a entender de donde venimos, cuáles eran nuestras ilusiones, nuestros miedos, nuestras esperanzas... y cuáles fueron nuestros primeras experiencias. Y cómo el tiempo ha pulido estos recuerdos hasta dejar el poso de una memoria común que nos satisface. Y eso, insisto, nos ha hecho felices.

Y esa memoria común nos ha hecho entender mejor el "ahora" con la aceptación de lo que cada uno es junto con los demás, lejos de actitudes comparativas y muy próximas en actitudes solidarias y sentimientos compartidos. Sólo nos ha costado entender, y sirvan estas palabras de sincero homenaje a ellas, por qué algunas personas no dispusieron del tiempo necesario para poder disfrutar de estos momentos.

Creo, que el hecho de que aún habiendo recorrido caminos tan diversos, hayamos sabido reconocer e incorporar tantas cosas comunes en el origen de nuestras vidas, y que lo hayamos hecho de manera tan viva, recociéndonos en lo que fuimos y aceptándonos en lo que somos, es parte de lo que hace de esta experiencia algo tan única, tan singular.

El protagonista de la última novela de Umberto Eco es un hombre que, después de un accidente vascular, se encuentra que ha perdido la memoria. Pero no la memoria de todos los datos enciclopédicos que ha ido acumulando a lo largo de su vida, sino sólo la memoria episódica, la memoria que está ligada a los sentimientos.

¿Podéis imaginar, niños y niñas de Villajovita, semejante tragedia? No recordar las emociones de la infancia; no poder recordar nuestros miedos, nuestros héroes, nuestras ilusiones; no recordar nuestras primeras amistades; no recordar nuestro primer amor... Y lo que es aún peor, pensar, por no recordar, que tal vez nadie nos tenía como amigo o que tal vez nunca tuvimos ese primer amor...

Por ese privilegio, por esa capacidad no perdida de poder recordar nuestras emociones primeras, hoy somos felices.

Pero no olvidemos que recordar no es un mero lujo. Es un trabajo en el que de manera colectiva y agresiva nos hemos embarcado con la ilusión de los niños y niñas que un día fuimos. Y en ese trabajo no nos hemos olvidado de lo que representaron nuestros mayores en todo aquello que hemos reconocido como experiencias comunes. Por eso nos sentimos felices rememorando a nuestros padres, a nuestros abuelos, que fueron, sin lugar a dudas, el caldo donde se cultivó nuestra manera de empezar a entender la vida, y que han dado como fruto el orgullo de pertenencia al barrio y nuestro deseo, como bien dice Paco en su proemio, de devolver a cuantos nos precedieron una mínima parte de lo que hicieron por nosotros.

Cada uno de vosotros, cada una de vosotras tendrá una experiencia singular. Yo me fui de Ceuta hace 40 años y desde entonces vivo en Málaga. Realmente no me siento malagueño, más allá de serlo frente a ser de otro lado. Pero mentiría si dijese que tengo un enorme sentimiento caballa. Mis sentimientos espaciales más arraigados se relacionan, inicialmente, con dos pequeñas casas de Villajovita, separadas por una pared que no impidió que, casi de niños, surgiera el amor entre mis padres, de los que afortunadamente aún puedo disfrutar.

Y están ligados a una pequeña habitación, una calle más abajo, donde vine al mundo. Y se construyen esos sentimientos entre las calles donde uno empieza a ser «yo», y donde uno comienza a sentirse, por vez primera en la vida, «parte de...». Con ese espacio, y las personas que contenía, si me siento absolutamente identificado, pase el tiempo que pase, esté donde esté... aún sabiendo que ese espacio, realmente sólo existe en una dimensión temporal.

Por eso es tan importante, como decía al comienzo, que hayamos creado un espacio físico para el tiempo que fue y al que nunca podremos regresar. Ese espacio físico, que no sólo hemos ubicado de manera virtual en la Red, sino que hemos conseguido plasmarlo a través la pluma magistral de Milan y, sobre todo, en encuentros como el que hoy vamos a disfrutar.

Esta reflexión, que ya termino, no pretende cerrar la puerta a la pregunta inicial de por qué seguimos con esto. Tan sólo, si acaso, entornarla para sentirnos seguros, arropados, pero lo suficientemente abierta para que se nos permita seguir curioseando en su interior.

Y no puedo terminar sin un reconocimiento también a nuestras compañeras y compañeros sentimentales, que no sólo han soportado de manera estoica nuestras locuras infantiles, sino que han sabido incorporarse dando toda una lección de empatía.

Leí a un biólogo que decía que sólo se puede estar en dos momentos: creciendo o envejeciendo. El precio de quedarse clavado en la historia sin crecer más, es empezar a envejecer. Y esto nada tiene que ver con la edad biológica.

Así que no nos equivoquemos y sigamos creciendo. Por que lo más importante, con serlo, no es que tiempo atrás viviéramos en un barrio llamado Villajovita. Lo más importante es que hoy, cuarenta años después, y mil batallas en medio, podamos, queramos y seamos felices recordando que hubo un tiempo en que convivimos en Villajovita. Y eso es -niños y niñas; padres y madres de Villajovita-, seguir creciendo.

Melancolía

2006-04-05T18:27:00.000+02:00

"... viene a mí, avanza,
viene tan despacio,
viene en una danza
leve del espacio..."

Tengo todo lo necesario para escribir un libro sobre la tristeza: una pluma de ave; un tintero de ausencias; las hojas mortecinas, pálidas, esparcidas sobre mi mesa; un camino de luna, que siempre estará llena, y unos pies, desgraciados, que no saben caminar sin estrella.

Tengo noches de vigilia, días de penumbra, cansancio de no hacer nada. Tengo todo lo necesario para llorar, pero no tengo lágrimas.

El triunfo de la ordinariez

2006-03-22T00:00:00.000+01:00

¿Cómo inculcar en los adolescentes unos valores de ciudadanía que se ven pisoteados a diario en las programaciones televisivas que les hacen asumir como éticos valores tales como el escándalo, la ordinariez, lo escatológico, lo desagradable… elevando al estrellato a personajes cuyo único mérito es aumentar las audiencias a costa incluso de su propia dignidad?

En Málaga existe un término popular para designar a personas cuya ordinariez en el hablar, en el vestir y otros órdenes de la cotidianeidad están fuera de toda duda razonable. Se trata del merdellón (imposible de definir, hay que verlo!!!) o merdellona (imposible de no ver u oír) que al parecer deriva de un calificativo de los ocupantes franceses al referirse a los nativos como "mierda de gente" (merde de gens).

En mi juventud, e incluso no hace tantos años, entre el merdellón y el pijo, existía una amplia especie que superaba a ambos extremos y que incluso, en una abnegada labor camaleónica, era capaz de convivir, a conveniencia, en las fronteras del merdellonerío o del pijismo, manteniendo un sano equilibrio en el equilibrio social.

El paso del tiempo, y una excelente ayuda de la televisión, han hecho que esta gran especie de la medianía homeostática social, haya sido engullida en un porcentaje elevado por los modos al uso de un merdellonerío triunfante.

De esta manera, la vulgaridad, el hablar a gritos, llevar la música a todo volumen en el coche, la grosería, la falta del más mínimo respeto hacia los demás, la más absoluta ausencia de empatía, la provocación y otros atributos de la ordinariez más cavernaria, han dado el triunfo de la masa al merdellonerío emergente frente a la mierda de pijerío de siempre y a la cada vez más disminuida "clase media"

¡Merde de gens!

La carrera por el arroyo

2006-03-17T01:55:00.000+01:00

Y ya estoy en carrera, huyendo de José el de la huerta y, al mismo tiempo, oyendo este ruido tan enorme de tan escasa agua y dentro del ruido del agua otros ruidos, otros grandes y muchos sonidos de todos los fantasmas que se esconden detrás de aquellos ruidos que dibujan en mi particular imaginario un rosario de bestias y que me hacen correr entre un bosque de dudas y peligros.

Es como si adentro o debajo del arroyo sonara otro arroyo, en el que se oyen voces, o susurros y cantos de gentes y gritos; o música como distante y de acentos bellísimos. Y oigo rebuznos de burros, gallos que cantan, mugidos o llantos y en fin, infinitos sonidos, de misteriosos habitantes, de raros seres que viven debajo de la tierra. Son seres tremendos, aquellos que acompañan la carrera junto al arroyo Bacalao; son extraños porque no tienen ninguna forma de animales, de gentes o de cosas, sino nada más que sonidos, a los que se suma el sonido de la lluvia, casi al final de la carrera que termina, jadeante, cuando soy expulsado de las sombras, el arroyo abandona definitivamente la huerta y el espacio se abre a una lluvia sofocante en el momento en el que tras ese sonido llega una voz que me invita a jugar bajo la lluvia.

Y luego, al resguardo de la lluvia, oyendo el dulce sonido del agua, sintiendo el olor de la tierra empapada y en el olvido de los otros sonidos, está ella, mojada, empapada de olor tibio de lluvia y sintiendo cada fría gota que toca mis manos y, de repente, cuando todo está húmedo, cuando el ruido de la lluvia se hermana con la humedad de los vientres, caen las últimas gotas… y la magia se desvanece.

Ansiedad

2006-03-10T00:05:00.000+01:00

Esta ansiedad que me castiga. Esta puta ansiedad que me sanciona. Esta vulgar ansiedad que me inhabilita. Esta ponzoñosa ansiedad que me escalda. Esta pasada ansiedad que me vapulea. Esta insistente ansiedad que me zahiere. Esta disonante ansiedad que me muerde. Esta jodida ansiedad que me maltrata. Esta duradera ansiedad que me araña. Esta aburrida ansiedad que me daña. Esta asquerosa ansiedad que me deteriora. Esta mísera ansiedad que me inutiliza. Esta podrida ansiedad que me rompe. Esta colosal ansiedad que me anula. Esta sarnosa ansiedad que me desgarra. Esta gris ansiedad que me caduca.

Esta real ansiedad… me está jodiendo.

-o-o-o-o-o-o-

Ansia de estar un día en un puente de mando,
recibir en el rostro el castigo del viento;
sin ninguna arribada, por siempre navegando,
sin dudas ni temores, cansancio o desaliento.

Y no saber siquiera, en qué forma, ni cuándo,
ha de concluir el viaje —en milagro de cuento—;
ni cuándo retornar a éste mi lecho blando,
ni a la antigua ventana, ni al dorado aposento.

Acres de sal los labios, ruda racha en la frente,
perdido el horizonte, sin destino la nave,
sin nada que la guíe, sin nadie que la oriente,

mecida por las olas, columpiada en la cresta,
apenas sobre el mástil las alas de algún ave;
sólo el rumor del mar...

(Marilina Rébora)

Carrizos

2006-03-04T19:30:00.000+01:00

El recuerdo, no por diáfano, tiene que ser cierto, pero ante mí se abre la nitidez de un espacio cuadrado, rectangular tal vez, todo cercado de un cañaveral que hace de ese espacio un lugar estanco. Todo excepto una pequeña esquina por donde se entra… y por donde uno se ve obligado a salir. Y allí, en lo más alto de las cañas, se encuentra el carrizo, verdadero fuego de Zeus, primorosamente envuelto en un bello plumón que habrá de despojarse antes de que carrizo y chorlitos, chorlitos y carrizo formen una unidad indisoluble bendecida por el mismísimo Ares.

Quiere la fatalidad que este día, en un último intento por alcanzar el deseado carrizo, Aquilinin quede sólo en ese espacio cuadrado, rectangular tal vez, todo cercado de cañas y con una única salida… obstruida por José el de la huerta. La embestida, como si de un forcado portugués se tratase, la realiza avanzando hacia José el de la huerta, templando sus pasos con un contoneo no exento de chulería, hasta que se produce el embroque, que es templado, sin brusquedad y que permite pasar al niño entre las piernas de su captor, en veloz huída en paralelo al arroyo Bacalao.

A la sombra del algarrobo.

2006-03-02T01:57:00.000+01:00

Somos jóvenes, muy jóvenes, tanto que la pubertad sigue en el horizonte de nuestras vidas y sin embargo somos presa de la llamada de las feromonas, o de la curiosidad, o de los caminos que para él y ellas se abren en ese horizonte. ¿Por qué la realidad se parece a veces tanto a la ficción? o ¿Por qué las fantasías de adultos se parecen a veces a los juegos infantiles?

No hay nada preparado de antemano, no hay estrategia que analizar, ni técnica que dominar, sólo una paciencia que hay que gozar, mientras se camina por el territorio, con extravíos y éxtasis, crepúsculos y amaneceres. La aventura de la exploración es la posibilidad del extravío para conocer lo nuevo.

El caso es que toca hacer de médico, de enferma, de enfermera, o tal vez de enfermo y enfermeras… No lo sé con exactitud, ni tampoco importa saberlo. Sí que sé que toca tocar, explorar, sentir, caminar por un territorio, gozar de una experiencia a la sombra del algarrobo como único testigo.

Trampas para alcaudones.

2006-02-20T17:54:00.000+01:00

Los pájaros de la huerta de José no pertenecen al territorio de la huerta, pero allí acampan disputándonos el territorio a los niños del barrio y de esa disputa –en una especie de emulación trófica- nace la costumbre de cazar pajaritos en la que todos participamos con mayor o menor pericia, incluida Mariquita hasta que ve a su hermano Mané rematar a los alcaudones estrellándolos contra el suelo y decide separar de su dieta los pajaritos fritos.

Suele Pepito –cazador experto de alcaudones- distribuir sus trampas bajo el castaño, lugar altamente adecuado según Pepito, por la situación en pendiente del terreno, que hace que caigan un buen numero de alcaudones, cuando no, una pelota extraviada.

No termina de hacerse a la idea Pepito de que pueda haber tanta diferencia entre el cadáver de un alcaudón atrapado en una de sus trampas y este cadáver de un hombre joven, repeinado con brillantina, que cuelga de una rama con una nota en la solapa.

Cazador noble, que al oír los tiros, recogió sus capas y se pegó el piro, Pepito abandona sus trampas y sale a todo correr, para refugiarse en el cuartito que tiene al lado del gallinero de su casa. Pero calla, no dice nada a nadie y sólo más tarde, cuando la algarabía mediática, se suma al gentío que destroza las cebollas que ha plantado José el de la huerta.

Y desde ese día Pepito, construyendo un cerco mental de alrededor de 30 metros, deja de poner trampas debajo del castaño...

El ahorcado

2006-02-18T11:22:00.000+01:00

El barrio comienza abajo y termina arriba. De modo que una pelota que rueda tiene dos caminos posibles que tomar: Calderón de la Barca hasta la placilla, o la huerta de José el de la huerta. Y esta pelota rueda en dirección al arroyo Bacalao hasta que el castaño, ese castaño tan querido por nosotros, la detiene.

- “En el castaño hay un hombre así, muy tieso y muy blanco”

En pocos minutos, la huerta de José, se convierte en un acontecimiento mediático de gran magnitud, donde confluyen todas las fuerzas vivas del barrio –cruel paradoja- e incluso gentes extrañas de allende las murallas Merínidas… que terminan por destrozar la plantación de cebollas que José ha plantado en las inmediaciones del castaño de una huerta que no es suya, pero que le duele tanto como si lo fuera.

El amor, ya se sabe, es cosa de dos o de tener buena mano. Y Rafi –que no entiende que el desamor también es cosa de dos- no debe tener buena mano, a pesar de su trabajo de mecánico, si no, no se comprende que se pasee por el barrio exhibiendo una soga de película del oeste y el pelo tirante engominado de brillantina. Nadie parece tomarlo en serio, hasta este fatídico día en que la pelota rueda hasta los mismísimos pies del castaño, donde Rafi –después de prender en su solapa una nota explicativa- se cuelga de la soga de película del oeste.

Este año –como viene siendo habitual- el castaño da sus frutos, pero se caen al suelo porque no “hay dios” que se acerque a recogerlos.

Erizos en el castaño.

2006-02-11T10:49:00.000+01:00

Robar en la huerta de José, es como robar el fuego de los dioses en el tallo de un hinojo, sólo que no esperamos que Prometeo lo haga por nosotros y así vamos descubriendo ese fuego experiencia tras experiencia.

Y ese castaño, justo el castaño hacia el que rueda la pelota; el mismo castaño que de manera obsesiva enraíza en la cabeza de Rafi, nos ofrece su fuego en forma de erizos en cuyo interior parece estar la esencia misma del fruto prohibido. No se trata de comer castañas; se trata de robar el fuego del castaño.

Para ello se necesita una operación de comando con el fin de sustraer un buen puñado de erizos, sin dar tiempo de reacción a José el de la huerta. Y esa operación se hace; rápida, limpia y estratégicamente bien planeada para que en tiempo record los participantes y su botín estén a salvo de Zeus en la llanura del Monte Canca.

Librados de Zeus, quiere la diosa Fortuna que no nos libremos de los mortales. Y así es como, después de entretenernos en sacar las castañas, arrojamos ramas y erizos hacia la carretera de subida a Varela justo en el momento en que pasan dos motoristas de la Guardia Civil.

La advertencia del infortunio –de manera contradictoriamente afortunada- se produce de manera inmediata, por lo que el comando no tiene más alternativa que iniciar una huída desesperada a través del monte Canca, ante los ojos atentos de Clímene, y otras oceánidas.

Así, una operación rápida, limpia y estratégicamente bien planeada, se convierte en un hecho indigno del comando de salteadores que huye con el rabo entre las piernas viéndose obligado a restringir sus acciones durante un prudencial tiempo. Por esta vez, no obstante, el águila se queda sin hígado y la aventura supone una nueva experiencia.

Las imágenes de Mahoma.

2006-02-10T20:26:00.000+01:00

No creo en los dogmas de la Iglesia. De ninguna de ellas. Es la herramienta que sustenta todo su poder sobre sus feligreses a costa de no permitir ningún planteamiento crítico. Lo que ellos llaman las teorías relativistas.

Son estos dogmas, precisamente, lo que echa por tierra numerosas creencias de índole personal que no encuentran acomodo en las creencias cosificadas bajo el peso de las Iglesias.

Ahora bien, una cosa es que no esté de acuerdo con estos dogmas y otra es que no respete a aquellas personas que los tengan de manera libre y convencida, como actos de fe.

Por eso no termina de convencerme esta historia de las caricaturas. Nos rasgamos las vestiduras cuando queman un trapo que consideramos un símbolo inviolable y luego nos burlamos, en nombre de la sagrada libertad de expresión, de las caricaturas que atentan contra uno de los dogmas del Islam, como es la prohibición de represtar la figura de Mahoma.

Las casualidades, como decía Kundera, le dan un encanto extraordinario a la vida, y esto que está pasando no tiene nada de encantador, así que deduzco que no se trata de la casualida sino de una provocación en toda regla para justicar, una vez más, lo injustificable.

…de cómo robábamos el fuego a los dioses del Olimpo.

2006-02-06T01:41:00.000+01:00

Robar en la huerta de José el de la huerta, que no era de José el de la huerta, era como robar el fuego a los dioses en el tallo de un hinojo, sólo que no esperábamos que Prometeo lo hiciese por nosotros y así íbamos descubriendo ese fuego experiencia tras experiencia.

De tal manera que una pelota que rueda tiene dos caminos posibles que tomar: Calderón de la Barca hasta la placilla, o la huerta de José el de la huerta que no era suya. Y aquella pelota rodó en dirección al arroyo Bacalao hasta que el castaño de la huerta la detuvo.

- “En el castaño hay un hombre así, muy tieso y muy blanco”

Y los pájaros de la huerta de José el de la huerta no pertenecían al territorio de la huerta que no era de José el de la huerta, pero allí acampaban disputando dicho territorio a los niños de Villajovita y de esa disputa –en una especie de emulación trófica- nació la costumbre de cazar pajaritos en la que todos los niños de Villajovita participaban con mayor o menor pericia.

Éramos jóvenes, muy jóvenes, tanto que la pubertad seguía en el horizonte de nuestras vidas y sin embargo éramos presa de la llamada de las feromonas, o de la curiosidad, o de los caminos que para él y ellas se abrían en ese horizonte.

El recuerdo, no por diáfano, tiene que ser cierto, pero ante mí se abre la nitidez de un espacio cuadrado, rectangular tal vez, todo cercado de un cañaveral que hacía de ese espacio un lugar estanco. Todo excepto una pequeña esquina por donde se entraba… y por donde uno se veía obligado a salir. Y allí, en lo más alto de las cañas, se encontraba el carrizo, verdadero fuego de Zeus, primorosamente envuelto en un bello plumón que habría de despojarse antes de que carrizo y chorlitos, chorlitos y carrizo formaran una unidad indisoluble bendecida por el mismísimo Ares.

Y desde allí partía la carrera, huyendo de José el de la huerta que no era de José, y, al mismo tiempo, oyendo el ruido tan enorme de tan escasa agua y dentro del ruido del agua otros ruidos, otros grandes y muchos sonidos de todos los fantasmas que se escondían detrás de aquellos ruidos que dibujaban en mi particular imaginario un rosario de bestias.

...Y aquel castaño, justo el castaño hacia el que rodó la pelota; el mismo castaño que de manera obsesiva enraizaba en la cabeza de Rafi, nos ofrecía su fuego en forma de erizos en cuyo interior parecía estar la esencia misma del fruto prohibido.

En pocos minutos, la huerta de José el de la huerta, que no era suya, se convirtió en un acontecimiento mediático de gran magnitud, donde confluyeron todas las fuerzas vivas del barrio –cruel paradoja- e incluso gentes extrañas de allende las murallas Merínidas… que terminaron por destrozar la plantación de cebollas que José el de la huerta había plantado en las inmediaciones del castaño de una huerta que no era suya, pero que le dolía tanto como si lo fuera.

Pepito –cazador experto de alcaudones- solía distribuir sus trampas bajo el castaño, lugar altamente adecuado según Pepito, por la situación en pendiente del terreno, que hacía que cayeran un buen numero de alcaudones, cuando no, una pelota extraviada.

¿Por qué la realidad se parece a veces tanto a la ficción? o ¿Por qué las fantasías de adultos se parecen a veces a los juegos infantiles?

Quiso la fatalidad que aquel día, en un último intento por alcanzar el deseado carrizo, Aquilinin quedase sólo en aquel espacio cuadrado, rectangular tal vez, todo cercado de cañas y con una única salida… obstruida por José el de la huerta. La embestida, como si de un forcado portugués se tratase, la realiza avanzando hacia José el de la huerta, templando sus pasos con un contoneo no exento de chulería, hasta que se produce el embroque, que es templado, sin brusquedad y que permite pasar al niño entre las piernas de su captor, en veloz huída en paralelo al arroyo Bacalao.

Era como si adentro o debajo del arroyo sonara otro arroyo, en el que se oían voces, o susurros y cantos de gentes y gritos; o música como distante y de acentos bellísimos. Y oían rebuznos de burros, gallos que cantaban, mugidos o llantos y en fin, infinitos sonidos, de misteriosos habitantes, de raros seres que vivían debajo de la tierra. Eran seres tremendos, aquellos que acompañaban la carrera junto al arroyo bacalao; eran muy extraños porque no tenían ninguna forma de animales, de gentes o de cosas, sino nada más que sonidos, a los que se suma el sonido de la lluvia, casi al final de la carrera que termina, jadeante, cuando el arroyo abandona definitivamente la huerta y el espacio se abre a una lluvia sofocante y entre ese sonido le llega una voz que le invita a jugar bajo la lluvia.

La tentación era grande y era necesaria una operación de comando para sustraer un buen puñado de erizos, sin dar tiempo de reacción a José el de la huerta, que no era de José el de la huerta. Y esa operación se hizo; rápida, limpia y estratégicamente bien planeada para que en tiempo record los participantes y su botín estuvieran a salvo de Zeus en la llanura del Monte Canca.

El amor, ya se sabe, es cosa de dos o de tener buena mano. Y Rafi –que no entendió que el desamor también es cosa de dos- no debió tener buena mano, a pesar de su trabajo de mecánico, si no, no se comprende que pasease por el barrio exhibiendo aquella soga de película del oeste y el pelo tirante engominado de brillantina. Nadie pareció tomarlo en serio, hasta aquel fatídico día en que la pelota rodó hasta los mismísimos pies del castaño, donde Rafi –después de prender en su solapa una nota explicativa- se colgó de aquella soga de película del oeste.

Nunca pensó Pepito que pudiera haber tanta diferencia entre el cadáver de un alcaudón atrapado en una de sus trampas y aquel cadáver de un hombre joven, repeinado con brillantina, que colgaba de una rama con una nota en la solapa.

Dicen que aquel año –como venía siendo habitual- el castaño dio sus frutos y que éstos se caían al suelo porque no había dios que se acercara a recogerlos.

Cazador noble, que al oír los tiros, recogió sus capas y se pegó el piro. Abandonó sus trampas y salió a escape, refugiándose en el cuartito que tenía al lado del gallinero de su casa. Pero no dijo nada a nadie y sólo más tarde, cuando la algarabía mediática, se sumó al gentío que destrozó las cebollas que había plantado José el de la huerta en una huerta que nunca fue suya.

Y desde aquel día Pepito, realizando un cerco mental de alrededor de 30 metros, dejó de poner trampas debajo del castaño...

El caso es que tocó hacer de médico, de enferma, de enfermera, o tal vez de enfermo y enfermeras… No lo recuerdo con exactitud, ni tampoco es importante el recuerdo. Sí que recuerdo que tocó tocar, explorar, sentir, gozar de una experiencia a la sombra del algarrobo como único testigo.

Y luego, al resguardo de la lluvia, oyendo el dulce sonido del agua, sintiendo el olor de la tierra empapada y en el olvido de los otros sonidos, está ella, mojada, empapada de olor tibio de lluvia y sintiendo cada fría gota que toca mis manos y, de repente, cuando todo está húmedo, cuando el ruido de la lluvia se hermana con la humedad de los vientres, caen las últimas gotas… y la magia se desvanece.

¿Qué hago con este GPS?

2006-01-10T23:36:00.000+01:00

No sé qué hacer con este chisme. He tenido un último trimestre del 2005 tremendamente malo y tal vez esto me ayude a…

…establecer una ruta para no perderme.

…recorrer el camino, aún no encontrando el destino.

…revisar el mapa, teniendo claro que no es el territorio.

…reflexionar sobre las panorámicas del viaje.

…tratar de no tropezar varias veces en la misma piedra.

…pararme a reflexionar.

…dejar pistas.

En cualquier caso, ¡hagámoslo caminar!